Non le stringe la mano: mormora appena un “buongiorno” e basta per farle capire che non ha nessuna voglia di chiacchierare. La conduce dai bambini, Emiliano e Sofía, otto anni, gemelli. Li indica senza cambiare espressione e comunica soltanto che lei sarà la loro tata. Li osserva da vicino: lui con lo sguardo spento, lei … Read more
A una cena di famiglia, papà mi ha domandato con aria tranquilla se l’assegno mensile mi bastasse. Io ho risposto senza pensarci: «Quale assegno?». Lì l’ho visto impallidire. Da quel momento è venuto a galla tutto: mamma tratteneva i 2.000 dollari che lui destinava a me ogni mese e li dirottava su Olivia, la “figlia … Read more
Tardo autunno. Il vento morde le spalle e trascina le foglie morte tra le lapidi. Il cielo pende basso e grigio, come un lenzuolo d’ospedale messo ad asciugare. Il cimitero sembra fuori dal tempo: nessuna voce, nessun passo—solo erba rinsecchita e un silenzio che pesa. Davanti a una tomba stanno in piedi tre figure. Maria … Read more
Svetlana Petrovna rimase per qualche istante sulla soglia, la porta socchiusa quel tanto che bastava a non farsi notare e a catturare ogni dettaglio. Lo sguardo le scivolò sul figlio: orgoglio e tenerezza si mescolavano a un sentimento quasi devoto. Sashka, in giacca chiara e papillon raddrizzato dagli amici, stava davanti allo specchio come in … Read more
La morte di mio marito ha travolto me e nostro figlio. Ma perdere anche la famiglia che pensavo fosse anche la nostra ha aperto una ferita diversa. Sua madre ci ha esclusi senza esitazioni. Qualche mese dopo la vidi immersa in un benessere che non aveva mai avuto. C’era qualcosa che non tornava. Da dove … Read more
Abbassò lo sguardo, raccolse con cura lo zaino sdrucito, si voltò ed uscì. Senza una parola. Dieci anni più tardi, quando la verità venne a galla, l’unica cosa che desiderai fu poter tornare indietro. Mi chiamo Rajesh. Avevo trentasei anni quando mia moglie, Meera, morì per un ictus fulminante. Non lasciò solo me: c’era anche … Read more