– Наташа, твій борщ якийсь ненатурально червоний! – Заявила Люба, моя свекруха, з легким докором у голосі, підносячи ложку до губ. Це був мій перший Святвечір у ролі господині. За столом зібралися всі: мій чоловік Нестор, його молодший брат Тарас з дружиною Оксаною, тітка Марта з дядьком Петром і, звісно, Люба – королева сімейних традицій. Я місяцями готувалася цього вечора: переглядала рецепти, консультувалася з подругами і навіть за тиждень до свята потренувалася ліпити вареники. Але, схоже, ніщо не могло догодити Любі. – Я завжди готувала борщ так, як мене вчила бабуся, – продовжила вона, відставляючи тарілку на стіл. – Він не повинен бути таким яскравим. Адже це їжа, а не картина! – Ну, можливо, це мій стиль, – спробувала я відповісти, посміхаючись, хоч усередині все кипіло. – Стиль? У їжі важлива техніка, а не сучасні експерименти, – спокійно відрізала вона, наче читала лекцію. Я кинула погляд на Нестора, сподіваючись, що він мене підтримає, але він незручно посміхнувся і продовжив їсти вареник, навіть не подивившись на мене. Цей вечір мав бути особливим. Я ретельно планувала меню, вибирала прикраси для столу, підготувала маленькі подарунки для кожного гостя.
Я хотіла, щоб все пройшло ідеально. Але з того часу, як Люба переступила поріг нашого будинку, стало зрозуміло, що мої зусилля можуть бути марними. – Ой, Наташо, скільки всього на столі! У нас удома завжди готували лише найголовніше, – сказала вона, знімаючи пальто. – Знаєш, важливими є традиції, а не ці нововведення. – Люба, це просто моя спроба зробити вечерю цікавішою, – відповіла я, намагаючись приховати розчарування. – Так, цікаво, – промовила вона, критично розглядаючи серветки, які я склала у формі ялинок. Вечеря тривала, і кожна подана мною тарілка ставала темою для обговорення. – Вареники непогані, але тісто занадто грубе, – заявила Люба, крутячи вареник на вилці. – Мені вони дуже подобаються, – втрутився Нестор, намагаючись розрядити атмосферу. – Звісно, подобаються. Ти ж не можеш сказати інакше, правда? – Посміхнулася вона, але усмішка більше була схожа на колючку. – Люба, у кожної господині свої рецепти, – зітхнула я, намагаючись не піддаватися емоціям. – Можливо, але традиції треба зберігати, а не винаходити нове, – різко відповіла вона. Коли настав час подавати узвар, Люба знову знайшла привід критики. – Наташа, узвар занадто солодкий. У нас завжди додавали мінімум цукру, щоб зберегти природний смак. – Мені здалося, що так буде смачніше, – сказала я, відчуваючи, як моя впевненість йде.
– Молодь все робить по-своєму. Що тут скажеш, – важко зітхнула вона. Я більше не могла мовчати. – Люба, якщо вам щось не подобається, скажіть прямо, але, будь ласка, не критикуйте кожну дрібницю, – сказала я, намагаючись говорити спокійно. – О, тепер я винна, – відповіла вона, піднявши брови. – Просто хочу допомогти тобі стати гарною господаркою. – Можливо, мені не потрібна допомога. Я хотіла просто зробити цей вечір приємним для всіх, – сказала я, дивлячись прямо на неї. За столом повисла незграбна мовчанка. Гості дивилися у свої тарілки, уникаючи поглядів. Я зрозуміла, що перейшла грань, але водночас відчула полегшення. Коли гості розійшлися, Нестор підійшов до мене. – Наташа, може, ти трохи перегнула палицю? – тихо спитав він. – Перегнула? Несторе, твоя мама весь вечір критикувала мене. А ти навіть не спробував мене підтримати! – Відповіла я, відчуваючи, як сльози підступають до очей. – Я просто не хотів посилювати ситуацію, – зітхнув він. – А мені довелося вислуховувати все це. Чому ти не можеш хоча б раз стати на мій бік? – Запитала я, відчуваючи нову хвилю образи. Нестор промовчав, і його мовчання поранило сильніше, ніж слова Люби. Того вечора я зрозуміла, що треба змінювати підхід. Якщо я не встановлю кордони, то завжди почуватимуся полоненим обставин. Але як знайти баланс між повагою до старших та захистом свого особистого простору?