«Papà… quel bimbo sta gelando», sussurrò mia figlia la sera della Vigilia. Una madre senza casa lo teneva stretto, le labbra ormai livide. Cercai di aiutarli, ma lei esplose: «Non me lo portare via!»
La neve sa come imporre il silenzio a New York, come soffocare il rombo delle strade fino a ridurlo a un respiro lontano. Eppure non riusciva a zittire il frastuono che mi ronzava dentro. Era la sera della Vigilia e la città indossava il suo costume migliore. Fifth Avenue scintillava come un fiume di vetro […]
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