Sono tornata dal viaggio con un giorno d’anticipo e ho trovato mia figlia di nove anni da sola, in ginocchio, a strofinare il pavimento della cucina perché i miei suoceri erano convinti che “le servisse una lezione di disciplina”.
Ci siamo rifugiate in un motel piccolo e dimenticato lungo la strada, a circa un’ora di distanza, da qualche parte oltre la Highway 75. Uno di quei posti con l’insegna al neon che tremola e l’odore di caffè vecchio che si aggrappa ai corridoi. Però era in ordine — e, soprattutto, era calmo. Lily crollò … Read more