«Siete alla settima settimana, complimenti» disse il medico con un sorriso quieto.
A Nastya mancò quasi il respiro: quelle parole erano un vortice di paura e speranza. Non c’erano più dubbi—una vita stava nascendo dentro di lei.
Fuori dall’ospedale, con le dita ancora tremanti, si domandò come dirlo ai suoi. In casa, “prima la carriera, poi la famiglia” non era un consiglio ma una legge. Suo padre, lucido e inflessibile; sua madre, precisa e distante, avevano disegnato passo dopo passo il suo futuro. E ora quell’impalcatura rischiava di venire giù.
E Maxim? Ventidue anni, tra lezioni e un lavoretto: sarebbe stato capace di reggere il peso?
La paura dell’annuncio
Rientrata, Nastya si sedette al tavolo senza trovare la voce. La madre le posò una mano sulla spalla.
— Amore, sei pallida. Che succede?
Nastya inspirò a fondo.
— Io… sono incinta.
Il silenzio cadde denso. Il padre abbassò lentamente il giornale, la madre rimase con la tazza sospesa a mezz’aria. Nastya si preparò al rimprovero che non arrivò.
— E tu… cosa intendi fare? — chiese il padre, calmo ma serio.
— Non lo so — sussurrò.
La madre la fissò per un momento, poi, con voce piana:
— Vuoi tenere questo bambino?
— Non lo so… — le si spezzò la voce.
Il padre si alzò, lo sguardo fermo.
— Qualunque cosa deciderai, resterai nostra figlia. Non abbiamo scelto questa situazione, ma ci saremo.
Le lacrime le bagnarono il viso: non si aspettava tanta delicatezza.
La prova di Maxim
Restava Maxim. Con il cuore alla gola, lo chiamò.
Si incontrarono in un bar. Lui la ascoltò attraverso il vapore della tazzina.
— Sono incinta — disse infine.
Un attimo di stupore, poi:
— Davvero?
Lei annuì, pronta a sentirlo fuggire.
— Non sono pronto — ammise lui, con un mezzo sorriso teso. — Ma chi lo è, davvero? Ti amo, Nastya. Se è il nostro bambino, lo affronteremo insieme.
A Nastya uscì un singhiozzo di sollievo. Aveva temuto il peggio, e invece la vita le apriva un varco inatteso.