«Ne è sicura?» — l’agente immobiliare ricontrollò attentamente i documenti. «Un atto di donazione non è uno scherzo. Dopo sarà complicato annullarlo.»
«Sono certa,» — Yana firmò con decisione. La mano ferma tradiva la determinazione della sua scelta.
Era una luminosa mattina di maggio nell’ufficio del notaio. Il condizionatore ronzava pacifico e nell’aria aleggiava il profumo del caffè dalla reception. Un giorno qualunque, ma in realtà un momento che avrebbe cambiato tutto.
«Mia madre sa cosa fare,» — disse Yana infilando i documenti nella borsa. «In caso succeda qualcosa.»
Era passato un anno da allora. Prima che Dima iniziasse a fare tardi, prima che il profumo di un’altra donna si insinuasse sulle sue camicie, prima delle telefonate misteriose a tarda notte.
Yana non era ingenua. Cresciuta in una famiglia di avvocati, aveva imparato fin da piccola a prevedere ogni mossa. L’appartamento era stato acquistato con i soldi dell’eredità di sua nonna. Dima, all’epoca, era all’inizio della carriera e aveva un finanziamento per l’auto.
«Tesoro, metti l’appartamento a nome mio,» le aveva suggerito la madre. «Non per un divorzio, solo per precauzione. Non si sa mai cosa può succedere.»
E lei aveva accettato, senza discussioni, senza spiegazioni. Aveva donato l’appartamento a sua madre. Tutto regolare. Un piano di sicurezza.
Un messaggio di Dima: «Farò tardi stasera. Riunione importante.»
Yana sorrise amaramente: “importante” come sempre. E il giorno prima. E quello prima ancora. La foto inviata dal detective privato mostrava Dima e una bionda, mano nella mano, sorridenti davanti a un ristorante.
La segretaria le offrì un caffè, ma lei rifiutò. Era tutto pronto. Tra un’ora avrebbe avuto tutti i documenti.
Fuori, il caldo anomalo di maggio faceva sbocciare i lillà. Lei e Dima si erano conosciuti proprio a maggio, sei anni prima. Sembrava affidabile, fedele. E lei ci aveva creduto.
Il telefono vibrò ancora: «Tesoro, scusami, farò tardi. Non aspettarmi.»
«Va bene,» rispose, «Anch’io ho cose da fare.»
Seduta al tavolo del caffè preferito, con la cartellina dei documenti davanti, attese la madre, avvocato esperta di divorzi, che con un sorriso severo iniziò a leggere.
«Ha svuotato il conto comune ieri,» disse Yana, mostrando l’estratto conto.
«Si sta preparando,» annuì la madre, «E queste?»
Foto, ricevute di ristoranti, hotel, gioiellerie…
«La sua nuova fidanzata indossa un bracciale Cartier, proprio come quello che hai visto sull’estratto.»
Tra sorsi di tè alla lavanda e zucchero, tracciarono il piano: l’appartamento era a nome della madre di Yana da un anno, pulito e legale. L’auto restava a Dima, ma i conti si sarebbero divisi.
Yana non voleva soldi, ma sua madre insistette: «Non sono solo soldi, sono anni della tua vita.»
Le prove parlavano chiaro: foto e dati raccolti da un detective dimostravano le infedeltà di Dima.
Quando Dima tornò, un sorriso forzato e un profumo sconosciuto lo accompagnavano.
«Ho una sorpresa! Sono stato promosso!» disse, barcollando.
«Più tempo per le riunioni?» domandò Yana, mostrando le prove.
Il sorriso sparì.
«Mi hai spiato?»
«No, un detective.»
Yana gli mostrò le foto degli incontri, dei regali, delle menzogne.
Dima cercò di spiegare, ma lei aveva già deciso.
«Divorzio.»
Quando Dima protestò, lei fu ferma: l’appartamento non era suo, era della madre.
Con la calma di chi ha vinto una battaglia, Yana prese le sue cose e andò via, lasciando Dima con le sue bugie.
«Meglio sola che con un traditore,» pensò, mentre apriva la porta verso una nuova vita.