Olga fissò i fogli sparsi sul tavolo, incapace di credere ai propri occhi.
“Dmitry, è vero?” La sua voce tremava. “Hai davvero intestato il mio negozio a tua madre?”
Suo marito distolse lo sguardo. Come sempre. Ogni volta che doveva guardarla negli occhi e rispondere delle sue azioni, Dima tornava ad essere il solito mammoncello che era stato nei loro sette anni di matrimonio.
“Olya, non fare una scenata. La mamma ha solo aiutato con le pratiche mentre eri in ospedale. È solo temporaneo.”
Temporaneo. Quella parola era diventata fin troppo familiare per lei negli ultimi anni.
Non era iniziata così. Quando si erano conosciuti otto anni prima, Dmitry sembrava indipendente e di successo. Lavorava in una grande azienda, affittava un suo appartamento e parlava di progetti per il futuro. Olga era parrucchiera in un piccolo salone, metteva da parte i soldi per una sua attività, convinta di aver trovato la persona giusta con cui costruire una famiglia.
Dima parlava raramente della madre. Diceva che lo aveva cresciuto da sola dopo aver divorziato dal padre, che aveva lavorato sodo e fatto molti sacrifici. Olga si immaginava una donna semplice, provata dalla vita, che aveva solo bisogno di affetto e attenzioni.
La realtà era completamente diversa.
Valentina Ivanovna entrò nelle loro vite ancora prima del matrimonio. Arrivò dalla sua città natale per ispezionare la sposa. Olga cercò di fare una buona impressione—preparò delle torte, pulì l’appartamento fino a farlo brillare e comprò dei fiori.
“Quindi, una parrucchiera,” la futura suocera scandì le parole, scrutando Olga da capo a piedi. “Beh, almeno è un mestiere. Cosa fanno i tuoi genitori?”
“Mia madre lavora in posta, mio padre fa l’autista di autobus.”
“Capisco,” la suocera arricciò le labbra. “Una famiglia semplice. Dimochka, sei sicuro?”
Olga non ci fece molto caso all’epoca. Pensava che la donna fosse solo preoccupata per il figlio.
Il matrimonio fu modesto. Dopo la festa, i novelli sposi si trasferirono in un appartamento in affitto. Sembrava che tutto stesse andando al suo posto.
Ma dopo solo un mese, Valentina Ivanovna si presentò. Senza preavviso. Con due gigantesche valigie.
“Dimochka, mi sei mancato!” Abbracciò il figlio come se non lo vedesse da anni, invece che da un mese. “Ho deciso di fermarmi una settimana o giù di lì.”
Una settimana divenne due. Poi un mese.
La suocera prese possesso della cucina. Cucina solo ciò che piaceva a Dima. Criticava ogni piatto preparato da Olga.
“Perché usi così tanto olio? A Dimochka non piacciono i cibi grassi. E vai piano con il sale—i suoi reni sono deboli.”
“Valentina Ivanovna, i reni di Dima stanno bene. Abbiamo appena fatto un controllo.”
“Sono sua madre, ne so di più! Pensate di essere più furba di me?”
Dmitry rimaneva in silenzio. Sempre silenzioso. Tornava a casa dal lavoro stanco, mangiava quello che cucinava la madre e andava a guardare la TV.
Alla fine Valentina Ivanovna se ne andò. Olga tirò un sospiro di sollievo.
Ma tre mesi dopo, tornò. Questa volta, per sempre.
“Dimochka, ho venduto il mio appartamento al paese. Lì ero troppo sola. Ora vivrò con voi.”
Olga sentì un brivido correrle lungo la schiena.
“Valentina Ivanovna, ma questa è una casa in affitto. Abbiamo solo due stanze.”
“Va bene, prenderò la stanza piccola. Non ho bisogno di molto. Non sono una sconosciuta, dopotutto.”
Quando la suocera di Olga si trasferì da loro, tutta la sua vita divenne uno stress continuo.
Valentina Ivanovna controllava tutto. Sorvegliava quando Olga usciva e rientrava, cosa comprava, quanto spendeva, persino come si vestiva.
«Hai comprato di nuovo quel trucco costoso? Che c’è, pensi che i soldi crescano sugli alberi? Dimochka lavora così tanto mentre tu sprechi tutto!»
«Lavoro anch’io, Valentina Ivanovna. Guardo i miei soldi per queste cose.»
«E allora? Sei una parrucchiera! Quello non è un vero lavoro, è un hobby. Dimochka è quello che porta i soldi veri.»
La cosa peggiore era che suo marito non la difendeva mai. Si limitava ad annuire insieme a sua madre, chiedendo a Olga di non discutere.
«Olya, cerca solo di avere pazienza. È anziana e sola. Per noi non è così difficile.»
Ma per Olga era difficile. Estremamente difficile vivere in una casa in cui non sei mai tu a decidere, sempre criticata, sminuita e sempre messa all’ultimo posto.
Due anni dopo, Olga riuscì a mettere da parte abbastanza soldi per aprire un piccolo salone di bellezza tutto suo. Affittò un locale, comprò tutta l’attrezzatura e assunse due parrucchiere. Gli affari andarono bene—i clienti arrivavano, ne parlavano agli amici e l’agenda si riempiva in anticipo.
Olga rifiorì. Finalmente si sentiva necessaria, di successo, indipendente. Era il suo mondo—uno che la suocera non poteva controllare.
Ma la felicità non durò a lungo.
Una sera, Valentina Ivanovna entrò nella sua stanza.
«Olga, dobbiamo parlare seriamente.»
«Ti ascolto.»
«Passi troppo tempo in quel tuo salone. La casa è trascurata, Dimochka torna a casa e la cena non è pronta. Così non va bene.»
«Valentina Ivanovna, sto lavorando. Ho una mia attività.»
«Attività,» fece la suocera con disprezzo. «Un saloncino per massaie. Dovresti pensare di più alla famiglia.»
«Ci sto pensando alla mia famiglia. Sto guadagnando soldi.»
«Guadagnando soldi?» la suocera la fissò. «E chi ti ha dato i soldi per aprire? Chi ti ha aiutato con le pratiche? Chi ti ha consigliato su come fare meglio?»
Olga era senza parole.
«Tu… hai dato consigli. Ma i soldi erano miei. Ho risparmiato per tre anni.»
«Sì, ma i consigli erano miei. Anche le conoscenze. Senza di me, non avresti nemmeno avuto la licenza. Quindi non dimenticare, cara. Questo salone—è anche grazie a me.»
Olga rimase in silenzio. Sapeva che era inutile discutere. Valentina Ivanovna trovava sempre il modo di prendersi il merito del lavoro degli altri.
Un anno dopo, accadde quello che Olga aveva sempre temuto.
Si ritrovò in ospedale—infezione grave, febbre alta, e i medici insistevano per un’operazione urgente. Dmitry correva avanti e indietro tra il lavoro e l’ospedale, sembrando spaesato e spaventato.
«Non preoccuparti, Dimochka,» lo rassicurò sua madre. «Penserò a tutto io. Il salone, i documenti, la casa. Tu pensa solo al tuo lavoro.»
Olga giaceva nel suo letto d’ospedale, con l’ansia che cresceva dentro di lei. Supplicò suo marito di non lasciare che sua madre avesse accesso ai documenti aziendali del salone, ma Dima la liquidò semplicemente.
«Olya, che importa? Mamma vuole solo aiutare. Qualcuno deve occuparsi delle cose mentre sei malata.»
Aiutare è una cosa. Ottenere il pieno controllo è tutta un’altra storia.
Olga trascorse tre settimane in ospedale. Tornò a casa debole, stanca, ma viva. E subito percepì che qualcosa non andava.
Valentina Ivanovna la accolse con uno strano sorriso.
— Bene, nuora, sei finalmente a casa. Ce la siamo cavata benissimo senza di te.
— Come vanno le cose al salone?
— Tutto bene. Le ragazze lavorano sodo, le clienti sono felici. Sono passata ogni giorno per tenere tutto sotto controllo.
Qualcosa nel tono della suocera mise a disagio Olga. Aspettò che Dima uscisse per andare al lavoro e poi andò dritta al salone.
Le stiliste la accolsero con entusiasmo.
— Olya! Siamo così contente che tu sia tornata! Eravamo così preoccupate per te!
— Grazie, ragazze. Come va tutto? Va tutto bene?
Le stiliste si scambiarono occhiate.
— Beh… sono successe cose strane. Valentina Ivanovna è passata e ha chiesto l’accesso a tutti i documenti. Ha dichiarato di essere ora comproprietaria.
Un brivido percorse Olga.
— Comproprietaria? Cosa intendi per comproprietaria?
— Anche noi siamo rimaste sorprese. Ma ci ha mostrato dei documenti. Ha detto che mentre eri malata, ha reso tutto ufficiale.
Olga uscì di corsa dal salone e si precipitò a casa. Entrò nell’appartamento e trovò Valentina Ivanovna che beveva tranquillamente il tè in cucina.
— Che cosa hai fatto?! — urlò Olga. — Che documenti hai firmato?!
La suocera posò lentamente la tazza.
— Non urlare, nuora. Ho fatto tutto nel modo giusto. Mentre eri in ospedale, qualcuno doveva occuparsi del tuo salone. Dmitry mi ha dato la procura.
— Che procura?!
— Una generale. Con il diritto di gestire l’attività. E come farebbe qualsiasi donna ragionevole, ho messo la proprietà a mio nome. Ora il salone è mio. Questo è per proteggere l’azienda, capisci?
Olga sentì la terra mancarle sotto i piedi.
— Tu… mi hai rubato il salone?
— Che brutta parola! — la suocera fece una smorfia. — Ho protetto l’azienda di famiglia. Non si sa mai cosa può succedere. Eri malata. E se, Dio non voglia, non ti fossi più ripresa? Il salone sarebbe rimasto fermo, sarebbe fallito. Ora tutto è sotto controllo.
— Dov’è Dmitry?! Lo sa di questo?!
— Certo che lo sa. È lui che ha firmato la procura.
Olga afferrò il telefono e chiamò suo marito.
— Dima, torna subito a casa!
Arrivò mezz’ora dopo, con un’aria colpevole, pallido e sconfitto.
— Dmitry, lo sapevi che tua madre ha cambiato la proprietà del mio salone a suo nome?
Rimase in silenzio, fissando il pavimento.
— Dima! Rispondimi! Lo sapevi?!
— Io… Mamma ha detto che era temporaneo. Per protezione.
— Temporaneo?! — Olga ansimava quasi per la rabbia. — Mi ha rubato l’attività! Ho passato tre anni a risparmiare per aprirla! Ho investito tutto quello che avevo! E tu le hai permesso di farlo?!
— Olya, per favore non urlare… La mamma non è una sconosciuta. Non venderà il salone. Vuole solo tenere tutto sotto controllo.
— Non voglio che lei controlli la MIA attività! È MIA!
Valentina Ivanovna entrò nella stanza.
— Smettila di essere drammatica, nuora. Dovresti essere grata. Ho salvato il tuo salone. Inoltre, ti dimentichi che vivi nel nostro appartamento, mangi il nostro cibo e usi i nostri soldi.
— I tuoi soldi?! Io lavoro per vivere!
— Nel mio salone, — la suocera la corresse con un sorriso soddisfatto. — Ora il salone è mio. E tu lavori per me.
Qualcosa dentro Olga si spezzò. Guardò il marito, che stava lì a testa bassa, e capì — non avrebbe mai aiutato. Non sarebbe mai stato dalla sua parte. Per lui, la madre era sempre al primo posto.
— Va bene, — disse Olga piano. — Così sia.
Si voltò e uscì dall’appartamento.
La prima tappa di Olga fu l’ufficio dell’avvocato. Il giovane ascoltò la sua storia e scosse la testa.
“Se tuo marito ha firmato una procura generale e poi la proprietà è stata trasferita, è legale. Puoi provare a contestarla, ma è difficile. Dovrai dimostrare che la procura è stata ottenuta con l’inganno o sotto pressione.”
“Ma il salone è mio. L’ho aperto con i miei soldi!”
“Ma se è stato registrato come proprietà congiunta o con tuo marito come co-fondatore, allora tua suocera ha agito secondo la legge. Dovremo vedere i documenti.”
Olga tirò fuori i documenti. L’avvocato li sfogliò e sospirò.
“Qui è tutto in regola. I diritti di proprietà sono stati trasferiti legalmente. Sarà molto difficile contestare questa situazione.”
Uscì dallo studio legale e rimase a lungo seduta in macchina. Pianse. Lacrime di dolore, impotenza e per il senso di tradimento da parte delle persone a lei più vicine.
Poi si asciugò le lacrime e andò a trovare la sua migliore amica, Irina.
Irina ascoltò tutta la storia, la abbracciò in silenzio e le versò del tè.
“Olya, perché resti ancora in questo matrimonio?”
“Perché? Siamo insieme da sette anni.”
“Sette anni d’inferno. Ho visto come sei cambiata. Come ti sei spenta. Come hai smesso di sorridere. Quella donna ti sta prosciugando la vita.”
“Ma Dima…”
“Dima è debole. Ha scelto sua madre. Olya, non ti ha mai protetta. Mai, in sette anni. Non ti ha difesa quando lei ti umiliava. Non l’ha fermata quando ti ha portato via l’attività. Cosa speri? Che cambi improvvisamente?”
Olga non rispose.
“Vai via,” disse Irina con fermezza. “Vai via prima di spezzarti completamente. Ricomincia. Sei giovane, sei talentuosa. Hai mani d’oro. Aprirai un altro salone. Troverai un bravo uomo. Avrai dei bambini. Ma non con lui. Non con uno che ti tradisce per sua madre.”
Quelle parole le rimasero impresse nel profondo dell’anima.
Olga tornò a casa tardi quella sera. Dmitry era seduto sul divano con aria colpevole.
“Olya, mi dispiace. Non avevo idea che mamma avrebbe fatto questo.”
“Hai firmato la procura.”
“Ha detto che era solo una formalità. Che la banca ne aveva bisogno.”
“E tu le hai creduto.”
“È mia madre!”
“E io chi sono?” Olga si sedette di fronte a lui. “Dima, rispondimi sinceramente. Chi è più importante per te? Io o tua madre?”
Esitò.
“Olya, non è la stessa cosa…”
“Rispondi alla domanda.”
Una lunga pausa.
“Ho solo una mamma. È anziana. Ha bisogno del mio sostegno.”
“E io?”
“Ce la farai. Sei forte.”
Olga annuì. Proprio come sospettava.
“Va bene allora. Me ne vado.”
“Dove?!”
“Non lo so. Da un’amica. Affitterò un appartamento. Troverò un lavoro. Ricomincerò da capo.”
“Olya, non farlo…”
“Dima, sono stanca. Stanca di lottare per un posto nella tua vita. Stanca di essere di troppo nel mio stesso matrimonio. Tua madre ha vinto. Ora potete vivere felici insieme.”
Si alzò e andò a prendere le sue cose.
Valentina Ivanovna apparve sulla soglia della camera da letto.
“Giusto così, nuora. Era ora che te ne andassi. Dima ha bisogno di un altro tipo di donna. Non una come te.”
Olga si voltò.
“Valentina Ivanovna, sa una cosa? Ha vinto la battaglia. Ha preso il salone. Ha preso suo figlio. Ma si rende conto di cosa ha perso? Un’opportunità per un vero rapporto. Dima non si risposerà mai. Nessuna donna potrà restare con lui finché lei sarà presente.”
“Non mi servono le sue mogli! Voglio mio figlio!”
“Esatto. L’ha trasformato in una sua proprietà. Non è un uomo, è il suo giocattolo. E un giorno, quando sarà anziana, non ci sarà nessuno a porgerle un bicchiere d’acqua. Perché suo figlio sarà un uomo stanco, spezzato, che ha vissuto sempre la vita di qualcun altro.”
Sua suocera impallidì.
“Come osi!”
“Oso. Perché non mi è rimasto più nulla da perdere.”
Olga chiuse la valigia e uscì dall’appartamento. Dmitry era nel corridoio, ma non cercò di fermarla.
Andò a stare da Irina. Pianse per tre giorni. Poi si asciugò le lacrime e cominciò a cercare lavoro.
Fu assunta come maestra in un grande salone. Le persone la apprezzavano e i clienti prenotavano settimane prima. Dopo sei mesi, il proprietario del salone le propose una società.
“Olya, sei così talentuosa. Apriamo insieme una nuova filiale? Io metto i soldi, tu il talento. Cinquanta e cinquanta.”
Olga accettò.
Il nuovo salone aprì tre mesi dopo. Accogliente, luminoso, moderno. I clienti arrivavano a frotte.
All’inizio, Dmitry chiamava. Le chiedeva di tornare. Prometteva che avrebbe parlato con sua madre.
Ma Olga sapeva che parlare era inutile. Valentina Ivanovna non sarebbe mai cambiata. E nemmeno Dima.
Passò un anno.
Un giorno, Olga incontrò una ex collega del suo primo salone.
“Ciao, Olya! Come stai?”
“Bene. Ora ho un nuovo salone. Sta andando molto bene.”
“Sai che fine ha fatto il tuo vecchio salone?”
“No.”
“Ha chiuso. Valentina Ivanovna ha provato a gestirlo, ma non capiva nulla di affari. I clienti se ne sono andati, gli stilisti hanno lasciato. In sei mesi il salone è fallito.”
Olga provò una strana emozione. Non felicità. Non schadenfreude. Solo pace.
“E Dmitry?”
“Adesso fa due lavori. Sua madre si è ammalata e ha bisogno di soldi per le cure. La gente dice che sembra completamente sfinito.”
Olga immaginò suo marito: stanco, invecchiato, ancora indaffarato a soddisfare i desideri di sua madre. E si rese conto di non provare la minima pietà.
Ha fatto la sua scelta.
E anche lei.
Quella sera, era seduta nel suo salone dopo la chiusura. Calcolava l’incasso della giornata, pianificava gli acquisti, rispondeva ai messaggi dei clienti.
La porta si aprì ed entrò un uomo. Alto, con occhi gentili.
“Scusi, siete ancora aperti?”
“Siamo chiusi. Ma se ne ha davvero bisogno, posso farle un taglio veloce.”
“Grazie. È urgente: domani ho una riunione importante.”
Lo fece sedere sulla poltrona. Lavorò rapidamente, con sicurezza. Chiacchierarono. Era un architetto, nuovo in città.
“Ha delle mani magiche”, disse, ammirando il taglio allo specchio.
“Grazie. Amo il mio lavoro.”
“Si vede.”
Pagò, lasciò una generosa mancia e promise di tornare.
Una settimana dopo, tornò. Poi ancora. Poi la invitò per un caffè.
All’inizio, Olga rifiutò. Ma lui era insistente. Gentile. Premuroso.
Tre mesi dopo iniziarono a frequentarsi.
Lui la presentò a sua madre. L’anziana abbracciò Olga.
“Sei così bella! Sono felice che il mio Andrey ti abbia trovata.”
“Grazie.”
“È stato solo per tanto tempo. Pensavo che sarebbe rimasto solo per sempre. Ma ora vedo che è felice. E niente rende una madre più felice che vedere felice suo figlio.”
Olga sentì qualcosa di caldo riempirle il petto.
Così dovrebbe essere. Una madre dovrebbe volere la felicità del figlio, non prenderla per sé stessa.
Si sposarono un anno dopo.
Fu un piccolo matrimonio, solo parenti e amici stretti. La madre di Andrey pianse di gioia. L’amica di Olga, Ira, le fece un occhiolino complice.
“Hai visto? Te l’avevo detto che avresti trovato un bravo ragazzo.”
“Avevi ragione.”
Dmitry le mandò un messaggio il giorno del matrimonio.
“Auguri. Siate felici.”
Olga lo lesse e lo cancellò.
Il passato era finalmente alle spalle.
Camminava lungo la navata, tenendo la mano di Andrey, sentendosi libera. Leggera. Viva.
Niente più suocera a controllare ogni sua mossa.
Niente più marito nascosto dietro sua madre.
Solo lei, il suo amato lavoro e la nuova famiglia che la valorizzava e la amava.
Finalmente era a casa.
In una vera casa, dove le cose più importanti sono l’amore e il rispetto.
Non manipolazione e controllo.
E questa era la cosa migliore che potesse capitarle.
