“O vengo con Tolya, oppure non metto piede lì, Dima. La scelta è tua.”
Dmitry ascoltava il respiro affannoso e pesante di sua madre al telefono. Era in piedi nella cucina del suo appartamento in affitto, il dito che seguiva distrattamente un vecchio graffio sul tavolo. Erano appena passate le otto di sera. La città ronzava fuori dalla finestra, mentre un silenzio denso e soffocante—familiare fin dall’infanzia—aleggiava tra loro sulla linea.
“Allora non ci sarai, mamma,” rispose Dmitry con calma. La sua voce non tremava, anche se dentro il petto si annodava in un groviglio stretto e doloroso.
“Sei impazzito?” La voce di Elena Vasilievna si trasformò subito in uno strillo. “È mio marito! L’uomo che ti ha cresciuto, nutrito, vestito! Stai mettendo in imbarazzo tua madre davanti a tutta la famiglia! Un bel matrimonio intimo per venti persone, è questo? E non fai entrare tuo padre!”
“Non è mio padre,” rispose Dmitry piano. “E sai benissimo perché non voglio vederlo. Soprattutto in questo giorno.”
“Ancora attaccato a quei vecchi rancori!” sospirò la madre, e Dmitry poteva quasi sentirla agitare la mano in modo sprezzante dall’altra parte. “Fino a quando sarai egoista? Sono passati tanti anni, Anatoly Stepanovich ormai è un uomo anziano, ha la pressione alta. Ha fatto così tanto per te…”
Dmitry smise di ascoltare. Premette semplicemente l’icona rossa sullo schermo dello smartphone. Il telefono emise un suono lieve, segnalando la fine della chiamata. Lo posò a faccia in giù sul tavolo. Le sue mani tremavano leggermente, ma la mente gli sembrava stranamente quieta e vuota.
Alina entrò in cucina. Non chiese nulla—si avvicinò solamente e posò la mano sulla sua spalla. Il suo palmo era caldo. Dmitry lo coprì con la propria mano.
“Non viene?” chiese Alina sottovoce.
“Ha detto che non si farà vedere senza di lui. Pensa che mi spaventerò e cambierò idea.”
Dmitry raccolse dal tavolo la lista stampata degli invitati. Era un matrimonio intimo—solo le persone più vicine, quelle con cui desideravano davvero condividere quel giorno. Nessun parente lontano visto una volta ogni dieci anni, nessuna conoscenza occasionale. Venti posti. Nella terza fila, con la calligrafia ordinata di Alina, c’era scritto: “Mamma.”
Dmitry prese una penna a sfera blu e tracciò una linea dritta su quella parola. Sotto, nello spazio vuoto, scrisse un altro nome: “Igor.”
“Chiamerò Igor,” disse Dmitry guardando la lista. “Voleva venire da San Pietroburgo da un po’, ma pensavo che non ci fossero abbastanza posti. Ora se n’è liberato uno.”
Alina sospirò e poggiò la guancia sulla sua spalla. Conosceva tutta la storia. Sapeva cose che Dmitry non aveva mai raccontato a colleghi o amici.
***
Anatoly Stepanovich entrò nelle loro vite quando Dmitry aveva nove anni. Sua madre era raggiante: “Ora avremo una vera famiglia, Tolya è un uomo serio e severo; farà di te una brava persona.” E poi Tolya iniziò a “plasmare” Dmitry.
Non era il tipo di abuso che lascia lividi visibili alle autorità. Anatoly era più astuto, più sofisticato. Spezzava ogni giorno il bambino di nove anni, psicologicamente e metodicamente. Dmitry ricordava ancora come il patrigno lo costringesse a stare seduto per ore davanti a un piatto di zuppa fredda coperta da una pellicola grassa.
“Non puoi alzarti da tavola finché non hai finito tutto quello che hai nel piatto. E non puoi nemmeno andare in bagno”, disse Anatoly con calma mentre apriva il giornale. Intanto, sua madre lavava rumorosamente i piatti, sbattendoli così non avrebbe sentito i singhiozzi del figlio. Ogni volta che Dmitry cercava di chiedere aiuto, lei lo zittiva infastidita: “Se lo provoca da solo! Tolya ha ragione, sei troppo debole e sensibile. Sta cercando di farti diventare un vero uomo.”
Ecco un’altra storia. Dmitry aveva dodici anni e amava disegnare. Anatoly trovò i suoi album da disegno, li sfogliò, poi li gettò senza dire una parola nella stufa accesa della loro dacia. “Un uomo dovrebbe fare sport, non perdere tempo con disegni stupidi. Chi pensi di essere, un artista? In questa casa non servono fannulloni.” Dmitry cercò di salvare i suoi album e si bruciò le dita, ma il patrigno rise soltanto e lo spinse via con il piede. Sua madre era a fare la spesa in città. Quando tornò e vide il volto rigato di lacrime del figlio e le sue mani ustionate, sospirò soltanto: “Beh, Tolya si è lasciato un po’ trasportare, certo, ma lo fa per il tuo bene. Smettila di fare il muso.”
Anatoly non si scusò mai, nemmeno una volta, con Dmitry. Nemmeno quando Dmitry crebbe, entrò all’università, si trasferì in un appartamento in affitto e divenne completamente indipendente. Durante le rare riunioni di famiglia a cui Dmitry partecipava solo per sua madre, il patrigno era apertamente sprezzante, facendo battute volgari: “Allora, ingegnere, quante cose hai inventato? Se non ti avessi fatto diventare più forte, saresti ancora un debole.” Nel frattempo, sua madre guardava il marito con un sorriso servile, pendeva dalle sue labbra.
Dmitry ha sopportato a lungo. Per sua madre. Ma quando fu il momento di organizzare il matrimonio, disse subito ad Alina: “Quell’uomo non sarà alla nostra festa.”
***
Il giorno dopo la conversazione con sua madre, iniziò la vera pressione. Dmitry ricevette una telefonata dalla zia Tamara, sorella maggiore di sua madre.
“Ciao, Dima”, la voce di sua zia era volutamente fredda. “Sono con tua madre adesso. Lena è sdraiata sul divano stringendo il misuratore di pressione, piange. Ma cosa hai combinato?”
Dmitry stava controllando un preventivo in ufficio. Spostò la tastiera da parte e si massaggiò la radice del naso.
“Ciao, zia Tamara. Non ho fatto niente. Ho invitato mamma al mio matrimonio. Lei ha rifiutato.”
“Non ha rifiutato! Non può venire da sola senza suo marito! Stanno insieme da vent’anni, lo capisci o no? Non si fa semplicemente! Cosa dirà la gente? Che suo figlio non ha lasciato mettere piede in casa al patrigno? Anatoly Stepanovich, tra l’altro, ci è rimasto molto male. È lui che ti ha cresciuto.”
“Zia Tamara, non sai come mi ha cresciuto,” disse Dmitry a bassa voce.
“Ma dai! Siamo stati tutti cresciuti in qualche modo, qualcuno di noi ha pure preso la cintura, e siamo venuti su bene! Una madre è una madre, Dima. Ne hai una sola. Potresti almeno sopportare una sera per la sua serenità. Un matrimonio è una festa di famiglia e a volte bisogna perdonare, scendere a compromessi. Sii saggio, chiama tua madre, chiedile scusa e dille di venire con suo marito.”
“No,” disse Dmitry risoluto. “Non ho niente per cui scusarmi. Al mio matrimonio ci saranno solo persone che mi trattano bene. Anatoly Stepanovich non è tra loro.”
“Quindi hai cresciuto un figlio egoista…” sospirò zia Tamara. “Guarda, Dima, un giorno te ne pentirai quando tua madre non ci sarà più. Non puoi semplicemente dimenticare la tua famiglia.”
Dmitry riagganciò in silenzio. Durante la settimana seguente ricevette messaggi anche da due suoi cugini. I messaggi erano praticamente uguali: “Dima, che ti prende, far soffrire tua madre per vecchie storie? Lascia perdere, invita quell’uomo, almeno non ci sarà scandalo.”
Ad ogni messaggio, Dmitry sentiva dentro di sé crescere una rabbia sorda e pesante. Nessuno, in tutta la loro grande e cosiddetta “affettuosa” famiglia, gli aveva mai chiesto: “Dima, cosa è successo? Perché ti senti così?” Nessuno si preoccupava dei suoi sentimenti, del fatto che quest’uomo avesse distrutto la sua infanzia e lo avesse fatto sentire inutile. L’unica cosa che importava era mantenere le apparenze. Tutto doveva sembrare “normale”, così che Lenochka arrivasse sottobraccio a Tolechka, e tutti potessero sorridere per le foto di famiglia, fingendo di essere una famiglia perfetta.
Alina vedeva quanto lui ne soffrisse, anche se Dmitry cercava di non darlo a vedere. Alla sera si sedevano insieme a rivedere i cartellini dei posti, parlando del menù.
“Dima, sei sicuro?” chiese Alina tre giorni prima della festa. “Potrebbero davvero presentarsi. Tua madre… in fondo credo che ancora non ci creda.”
“Che vengano pure,” rispose Dmitry, versando il tè. Posò la tazza sul tavolo con un gesto un po’ brusco e qualche goccia cadde sulla tovaglia. Le tamponò delicatamente con un tovagliolo. “Ho già avvertito tutti. Le regole erano chiare. Se lei pensa che i suoi capricci e l’autorità di Tolia valgano più dei miei confini, questa è una sua scelta.”
***
Il giorno del matrimonio era asciutto e caldo. Dmitry e Alina avevano deciso di evitare una cerimonia appariscente in municipio con i soliti discorsi. Avevano scelto invece un piccolo evento all’aperto in un ristorante di campagna. La location era appartata: un cortile verde e accogliente, circondato da una bassa recinzione in ferro battuto, alberi secolari e una terrazza di legno. Gli invitati erano davvero solo venti: i genitori di Alina, le sue amiche, gli amici di Dmitry dell’università e quel famoso Igor che era arrivato da San Pietroburgo con un enorme mazzo di fiori e un grande sorriso.
Dmitry stava davanti allo specchio in una piccola stanza per lo sposo, aggiustandosi la cravatta. Lo specchio distorceva un po’ la sua immagine, o forse si sentiva solo più vecchio. Il cuore gli batteva in modo irregolare, e non era emozione da matrimonio: si stava preparando a un inevitabile confronto.
“Sei in forma,” disse Igor, affacciandosi nella stanza. “Alina è pronta, gli ospiti stanno prendendo posto. Mancano dieci minuti. Come ti senti?”
“Sto bene, Igor. Grazie per essere venuto.”
“Certo, fratello. Sarei venuto anche a piedi. Andrà tutto benissimo, rilassati.”
***
La cerimonia sembrava un sogno. La musica, il sorriso di Alina nel suo semplice ma elegantissimo abito bianco—niente di troppo pomposo—anelli, amici che applaudivano. Percorrendo la navata sotto una pioggia di petali, Dmitry si sorprese per un attimo a pensare che fosse tutto alle loro spalle. Che quella giornata fosse soltanto loro due.
Ma circa un’ora dopo, quando ormai gli ospiti erano seduti al tavolo nella veranda aperta e il presentatore aveva appena annunciato la pausa per il primo antipasto, l’amministratore del ristorante—un giovane in abito elegante—si avvicinò a Dmitry. Aveva un’espressione preoccupata.
“Dmitry, mi dispiace molto,” disse a bassa voce, avvicinandosi all’orecchio dello sposo. “C’è una situazione al cancello. È arrivata una donna che sostiene di essere tua madre. È con un uomo. Insistono per entrare, ma la sicurezza ha una lista rigida. Tua madre non è in elenco. L’uomo sta facendo un gran baccano, minaccia di chiamare la polizia.”
Dmitry sentì un freddo nodo alla gola. Guardò Alina. Stava chiacchierando con la madre, ridendo, il viso raggiante di felicità. Si rifiutò di rovinarle questa giornata. A qualsiasi costo.
“Igor,” disse Dmitry a bassa voce, rivolgendosi all’amico seduto vicino. “Vieni con me. Andiamo.”
Si avviarono attraverso il giardino curato verso i cancelli in ferro battuto. Da lontano, Dmitry sentiva già la voce tonante di Anatoly Stepanovich. Stava piantato con le gambe larghe, le mani nelle tasche dei pantaloni, e diceva qualcosa a una grossa guardia in nero. Elena Vasilievna era un po’ dietro di lui. Indossava un vestito borgogna da festa, un mazzo di rose in una mano e una grande scatola regalo nell’altra. Il suo viso era un misto di dolore e rabbia.
«…Non cominciare a parlarmi dei tuoi diritti, ragazzo!» sentì Dmitry urlare quella voce. «Sono il padre dello sposo! Sai chi stai lasciando fuori? Siamo qui per il matrimonio di mio figlio! Apri il cancello come ti ho detto, oppure ci saranno problemi!»
La guardia di sicurezza rimase ferma, con le braccia incrociate sul petto. Ma quando vide Dmitry, si rilassò subito un po’.
«Ecco qui, Dmitry Yurievich, per favore gestisca lei la situazione. Queste persone dicono di essere i suoi genitori, ma non sono sulla lista degli invitati.»
Quando Elena Vasilievna vide suo figlio, fece un passo avanti. Immediatamente la sua espressione cambiò in quella di una virtù ferita.
«Dima! Che razza di circo è questo?» esclamò forte. «Siamo arrivati e questo… bruto non ci fa entrare! Diglielo tu! Abbiamo portato un regalo e siamo arrivati a fatica per via del traffico. Anatoly Stepanovich si è persino comprato un abito nuovo. Smettila di fare il musone, la gente ci sta guardando!»
Fece un cenno verso la strada, dove erano parcheggiate diverse auto. Anche Anatoly Stepanovich si voltò verso Dmitry. Sul suo volto non c’era traccia di rimorso — solo lo stesso sguardo sicuro di sé e un accenno di sorriso sotto i baffi.
«Ciao, figlio,» disse con tono disinvolto il patrigno. «Basta con questa sceneggiata. Tua madre ha pianto per tutto il viaggio. Dai, di’ alle tue guardie di farci entrare. Siamo affamati dal viaggio e dobbiamo brindare alla tua felicità.»
Dmitry si fermò a pochi passi dal cancello. Una grata metallica li separava. Guardò sua madre, poi l’uomo che aveva trasformato la sua infanzia in un incubo. Anatoly si comportava ancora come se stesse facendo un favore a Dmitry, come se fosse venuto a perdonare un ragazzo sciocco. Sua madre non aveva mai creduto davvero che suo figlio lo avrebbe fatto. Era sicura che, il giorno delle nozze, davanti a tutti, Dmitry non avrebbe mai osato causare uno scandalo. Avrebbe avuto paura del giudizio della gente e avrebbe ingoiato il suo orgoglio, come aveva sempre fatto.
«Mamma,» disse Dmitry a bassa voce, ma molto chiaramente. «Ti ho chiamata una settimana fa. Sono stato molto chiaro. Solo tu puoi entrare. Da sola.»
Elena Vasilievna spalancò le braccia per lo shock, rischiando di far cadere il mazzo di rose che stringeva.
«Dima, come puoi dire una cosa del genere? Siamo marito e moglie! Davvero vuoi farmi sedere da sola a tavola e lasciare Tolya in macchina? O mandarlo a casa? È una vergogna! Cosa penserà zia Tamara? Cosa diranno gli altri parenti?»
«Non mi interessa quello che dicono,» rispose Dmitry. Poi si voltò verso Anatoly. Il ghigno scomparve dal volto del patrigno, sostituito da un rossore profondo e rabbioso. «Anatoly Stepanovich, qui dentro non entrerai mai. Mai. Questa è la mia festa. Qui sono benvenute solo le persone che mi amano. Tu non mi hai mai amato. Hai solo cercato di spezzarmi e umiliarmi. Ora sono cresciuto, e non hai più alcun potere su di me.»
“Ingrato moccioso!” ruggì Anatoly, avvicinandosi al cancello. Le sue dita strinsero le sbarre di metallo. Gli occhi gli si riempirono di rabbia—proprio come quando gettava gli album di Dmitry nel fuoco. “Chi credi di essere? Se non fosse stato per me, saresti morto per strada! Tua madre contava i soldi—chi ti ha dato da mangiare? Chi ti ha comprato il vestito per la laurea? Io! E ora guarda come sei diventato—una creatura senza gratitudine! Andiamo, Lena! Che si strozzi col suo matrimonio!”
Elena Vasilievna si precipitò ansiosa tra suo marito e suo figlio. Vere lacrime le affiorarono agli occhi—lacrime di impotenza e rabbia perché la sua solita narrazione si era sgretolata.
“Dima, figlio, ti prego…” supplicò, ma nella sua voce non c’era rimorso, solo la solita richiesta di sottomissione. “Ti prego, per me! Metti da parte l’orgoglio! Ti rendi conto di come appare tutto ciò? Un figlio che caccia sua madre dal proprio matrimonio! Questo ti perseguiterà, Dima! Non puoi trattare i tuoi genitori così! Pensa a me—il mio cuore non può sopportarlo!”
Dmitry la guardò, sentendo morire dentro di sé gli ultimi frammenti di speranza infantile. La speranza che un giorno sua madre avrebbe capito. Che lo avrebbe difeso. Che avrebbe scelto suo figlio invece di quest’uomo crudele e collerico. Non lo aveva scelto allora e non lo stava scegliendo ora. Per lei, ‘le apparenze’ e il benessere di Tolya contavano più della psiche distrutta di suo figlio.
“Ti ho invitata io, mamma,” disse Dmitry sottovoce. “Hai scelto lui. È la tua scelta. Addio.”
Si voltò dando le spalle al cancello.
“Dima! Dmitry!” gridò sua madre alle sue spalle. La voce si spezzò in un urlo acuto, pieno di rabbia. “Spero che questo matrimonio ti rovini! Ingrato moccioso! Mi senti? Non sei più mio figlio! Non voglio più vederti!”
Anatoly Stepanovich tirò con forza il cancello in ferro battuto, ma la serratura tenne. La guardia di sicurezza fece silenziosamente un passo avanti, con la mano sulla fondina dello spray al peperoncino.
“Signore, si allontani dal cancello o sarò costretto ad attuare misure di sicurezza e chiamare la polizia,” disse la guardia con calma e fermezza.
Dmitry tornò sul vialetto del giardino. Igor camminava accanto a lui, posando silenziosamente una mano sulla sua spalla. Dmitry sentiva, alle sue spalle al cancello, gli sportelli della macchina sbattere e il motore del vecchio SUV di Anatoly rombare. Se ne andarono.
Quando Dmitry tornò nella veranda, le mani gli tremavano leggermente. Si avvicinò al tavolo, prese un bicchiere d’acqua minerale e ne bevve qualche sorso. L’acqua fredda lo aiutò a calmarsi un po’. Alzando lo sguardo, incontrò gli occhi di Alina. Lei lo guardava con infinita dolcezza, comprensione e sostegno, e finalmente il nodo dentro di lui cominciò a sciogliersi. Lei aveva capito tutto senza bisogno di parole.
***
La serata si rivelò sorprendentemente calda. Ci furono brindisi e storie divertenti, soprattutto da parte di Igor, e lacrime di gioia negli occhi della madre di Alina che per tutta la sera chiamò Dmitry “figlio”. Per un momento, Dmitry si dimenticò di tutto ciò che era successo al cancello. Si sentiva bene e in pace. Si sentiva a casa. Tra la sua gente.
Ma la vera ondata lo travolse il giorno dopo.
La mattina, mentre Dmitry e Alina scartavano i regali nel loro appartamento, il suo telefono fu sommerso dai messaggi. A quanto pare, i suoi parenti avevano convocato una riunione familiare d’urgenza.
La zia Tamara inviò un lungo messaggio vocale, quasi tre minuti. Dmitry lo fece ascoltare ad alta voce.
“…questo è il massimo del cinismo, Dima!” tuonò la voce arrabbiata di sua zia dall’altoparlante. “Lena è tornata a casa fuori di sé, la sua pressione era quasi 200, abbiamo dovuto chiamare l’ambulanza! Anatoly Stepanovich è a letto — è un uomo orgoglioso, non sopporterà tale umiliazione! Come hai potuto? Davanti agli estranei, davanti alle guardie, mandare via tua madre! Qualunque cosa sia, ti ha dato la vita, ha passato notti insonni! E Tolya ti ha sostenuto nei momenti difficili! Hai commesso un peccato terribile, Dima. La famiglia è sacra. Qualsiasi sia il rancore, devi onorare tua madre. Tutti i parenti sono scioccati — nessuno vuole più parlarti. Hai sputato in faccia a tutta la nostra famiglia!”
Dmitry fermò la registrazione a metà. Poi apparve un messaggio di testo da suo cugino Oleg: “Dimon, hai davvero esagerato. Cacciare tua madre dal matrimonio — questo è il fondo. Tuo padre, certo, è un tipo tosto, ma questo non si fa. Da uomo a uomo, te lo dico — hai sbagliato.”
Dmitry si sedette sul divano, fissando lo schermo del telefono. Per un attimo, un dubbio pesante e vischioso gli si insinuò nel cuore. Forse hanno ragione? Forse avrebbe dovuto semplicemente sopportare? Se solo Anatoly si fosse seduto a tavola, avesse raccontato le sue barzellette, avesse bevuto un po’ troppo — almeno sua madre sarebbe stata felice e i parenti non lo avrebbero giudicato. Forse era stato davvero meschino, egoista, aveva lasciato vincere l’orgoglio dove invece avrebbe dovuto obbedire come figlio? “Una madre è una madre, avresti potuto sopportare” — quelle parole gli giravano nella testa come un disco rotto.
Alina si avvicinò, si sedette accanto a lui sul tappeto e appoggiò le mani sulle sue ginocchia.
“Dima, stai leggendo questo?” chiese piano.
“Sì,” sospirò Dmitry, mettendosi il telefono in tasca. “La zia Tamara dice che ho commesso un peccato terribile. Che la famiglia è sacra.”
Alina rimase un momento in silenzio, studiando il suo volto. I suoi occhi erano sorprendentemente seri.
“Dima, ascoltami,” disse con fermezza. “La famiglia è davvero sacra. Ma la famiglia è il luogo dove sei amato, protetto e accudito. Tua madre avrebbe dovuto proteggerti quando eri piccolo e indifeso. Avrebbe dovuto difenderti da Anatoly—dalla sua crudeltà, dalla sua rabbia. Non l’ha fatto. Ha scelto il suo comfort e il suo uomo invece di te. E ieri, sapendo quanto soffrivi, ha scelto di nuovo lui. Avevi tutto il diritto di difenderti. Almeno una volta nella tua vita—nel nostro giorno. Non hai fatto nulla di sbagliato. Hai semplicemente tenuto lontana dalla nostra vita una persona che porta solo distruzione.”
Dmitry guardò sua moglie. C’era così tanta verità semplice e pratica nelle sue parole, così tanta logica, che tutti i dubbi instillati dai parenti tossici cominciarono a dissolversi rapidamente. All’improvviso, comprese una cosa: il perdono non è un dovere automatico solo per legami di sangue. Una vera madre è chi ha compassione per il proprio figlio, non chi pretende che lui sacrifichi il proprio benessere per l’opinione della zia Tamara e la tranquillità di un tiranno domestico.
Prese il telefono e aprì la chat di gruppo familiare, dove stavano già discutendo e giudicandolo animatamente.
Dmitry digitò un breve messaggio: “Ho fatto la mia scelta. La mia famiglia è mia moglie. Anatoly Stepanovich non fa più parte della mia vita. Chi pensa che avrei dovuto sopportare abusi per salvare le apparenze può seguirlo.”
Dopo di ciò, con un semplice tocco, Dmitry lasciò la chat di famiglia. Poi scorse i contatti e bloccò i numeri della zia Tamara, di Oleg e di alcuni altri parenti particolarmente insistenti.
L’ultimo numero nella lista era “Mamma”. Dmitry fissò quel contatto a lungo. Il cuore gli si strinse con un dolore acuto—il dolore per la madre che non aveva mai avuto, ma che aveva sempre desiderato. Quel tipo di madre che lo avrebbe abbracciato da bambino e detto: “Non permetterò a nessuno di farti del male.” Quella madre non l’avrebbe mai avuta. E quella vera—quella che il giorno prima aveva gridato al cancello: “Non sei più mio figlio”—aveva ormai preso la sua decisione finale.
Con determinazione, Dmitry premette il tasto “Blocca”.
Il silenzio riempì la stanza. Da fuori arrivava il debole ronzio delle auto e, in cucina, il frigorifero mormorava piano. Dmitry fece un respiro profondo, pieno. Per la prima volta dopo tanti anni, respirare sembrava più facile. Il peso che lo opprimeva fin da quando aveva nove anni finalmente si era spostato e schiantato a terra, lasciando dietro di sé solo una leggera nuvola di polvere.
Guardò Alina e sorrise—davvero e serenamente, per la prima volta in questa lunga giornata.
“Facciamo un po’ di tè,” disse. “Abbiamo ancora un po’ di torta nuziale.”
“Andiamo,” rispose Alina sorridendo, alzandosi dal pavimento e tirandolo su con sé.
