Sono entrata nell’ufficio di un avvocato per dividere i beni con mio marito. L’uomo dietro la scrivania era il mio primo marito

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Quel prego suonava strano. Come se nemmeno lui fosse sicuro del motivo per cui lo aveva detto. Oppure lo sapeva, ma preferì non ritirarlo.
Mi sedetti. Posai la cartella sulla scrivania. Le dita della mia mano destra cercarono automaticamente l’anulare sinistro, il punto dove per tanti anni c’era stato un anello. Ora lì c’era solo pelle nuda. Mi accorsi di quello che facevo e abbassai la mano sul ginocchio.
«Raccontami del caso», disse Denis.
E così feci.
Gennady aveva chiesto il divorzio a gennaio dell’anno scorso. Aveva trovato un’altra—non l’avevo capito subito, ma poi sì. Diciassette anni di matrimonio, e poi un giorno è entrato in
cucina
e ha detto che dovevamo parlare. La sua voce aveva quel tono attento, come se avesse provato ogni parola prima. Probabilmente era così.
Non lavoravo da otto anni. “Perché dovresti? Mantengo io noi due.” Era sempre la sua frase. All’epoca ero d’accordo, perché ero stanca della vita d’ufficio, della metro, delle riunioni infinite che non portavano a nulla. Sembrava ragionevole. Più tardi ho capito che era stata una trappola. Forse non di proposito. Ma comunque una trappola.
L’appartamento a Mosca era a nome di Gennady. Anche la casa di campagna. La sua attività edilizia era suddivisa tra diverse entità legali in modo che, dall’esterno, tutto ciò che si vedeva era una piccola S.r.l. con un capitale sociale di diecimila rubli. Ufficialmente, non possedevamo quasi nulla insieme. Ufficialmente.
Mentre parlavo, Denis ascoltava e prendeva appunti. Non faceva domande inutili—chiariva soltanto qualcosa brevemente quando non era chiaro. Sulla sua scrivania c’era un minuscolo cactus in un vaso bianco. Per qualche motivo, lo guardavo continuamente mentre parlavo.
“Capisce che questo è un caso difficile,” disse. Non era una domanda. Era un dato di fatto.
“Lo so,” dissi. “Ecco perché sono venuta dal migliore.”
Mi guardò. Io non distolsi lo sguardo. Non so cosa intendessi esattamente con “il migliore” in quel momento. Probabilmente un grande avvocato. Probabilmente.
“Ho bisogno di tempo per esaminare i documenti.”
“Va bene.”
Mi alzai in piedi. Anche lui si alzò—automaticamente, per cortesia. Ci trovavamo ai lati opposti della scrivania, e all’improvviso pensai: eccoci di nuovo. Ancora così vicini. Di nuovo ci guardiamo e non sappiamo cosa dire.
Diciannove anni fa, ero stata la prima a perdere le parole. Semplicemente me ne ero andata.
“Grazie,” dissi, e uscii.

In ascensore fissavo il mio riflesso sulle porte metalliche—sfocato, quasi irriconoscibile. Pensai che avrei dovuto andarmene subito. Trovare un altro avvocato. Dire a Olga che questa non era un’opzione. Ma non me ne ero andata. Non sapevo spiegarne il motivo. Semplicemente, non l’avevo fatto.
Tre giorni dopo, chiamò lui. La sua voce era professionale, tranquilla. Fissò un incontro per giovedì e disse che aveva iniziato ad analizzare la struttura patrimoniale e aveva delle domande.
Arrivai alle dieci e mezza di giovedì. Lui era già dietro la scrivania, una tabella stampata davanti a sé. La matita gli girava tra le dita da sola—senza che lui davvero se ne accorgesse.
Era solito far girare le chiavi della nostra vecchia macchina allo stesso modo quando pensava. Di solito significava che stava riflettendo e presto avrebbe preso una decisione. All’epoca avevo sempre paura che le facesse cadere nella fessura tra i sedili. Una volta, infatti, lo fece davvero.
Mi ripresi. Quella era stata un’altra vita.
“Hai trovato qualcosa?” chiesi mentre mi sedevo.
“Alcune cose. Attraverso il registro immobiliare abbiamo individuato tre beni che non erano elencati nell’inventario che mi hai portato. Due proprietà nella regione di Mosca e un appartamento sull’argine Kotelnicheskaya. Sono intestati a una persona fisica—una certa Irina Borisovna Svetlanova. Questo nome ti dice qualcosa?”
Riflettei un attimo. Svetlanova. No.
“Possibilmente un prestanome,” disse. “Continueremo a tirare il filo.”
Poi iniziò a spiegare tutto metodicamente, punto per punto. Ascoltavo e osservavo le sue mani. Dita larghe, unghie corte. Ho pensato: nei dettagli, non è cambiato. Era invecchiato, certo. Le sue spalle ora si incurvavano un po’—non per stanchezza, ma come un uomo alto che aveva passato anni a imparare a occupare meno spazio. Ma qualcosa era rimasto uguale. La stessa fermezza. La stessa abitudine di fermarsi prima di rispondere.
“Marina?”
Alzai lo sguardo. Lui mi stava osservando.
“Scusa. Mi ero distratta.”
“Ho chiesto se hai accesso alla sua email personale o agli account di messaggistica.”
“No. Ha sempre tenuto il telefono con sé.”
“Capisco,” disse Denis. “Non è fondamentale. Le richieste ufficiali basteranno.”
Fece una nota. Poi, senza sollevare gli occhi dalla pagina, aggiunse:
“Come stai?”
Ci misi un secondo a capire che era passato al tu.
“Sto bene,” dissi. “Me la cavo.”
“Mm,” rispose lui. E basta.
Non ne parlammo più quel giorno.
Le due settimane successive furono solo lavoro. Lui mandava richieste, io rispondevo. Ci siamo visti in ufficio diverse volte. Mi spiegava cosa aveva trovato, io chiarivo i dettagli. Professionale. Pulito. Corretto.
Ogni volta mi ripetevo che era solo lavoro. Che ero lì per il caso. Che non c’era niente di strano a sedermi davanti a lui e passare in rassegna i documenti. Niente di strano, davvero.
Eppure a volte, quando sfogliava le pagine cercando il paragrafo giusto, mi capitava di scorgere qualcosa infilato nella cartella sulla sua scrivania. Una fotografia, pensavo. La rimetteva via subito, senza darle importanza. Forse me lo sono immaginato. Ma poi, a casa, nel silenzio, continuavo a pensarci.
Una volta, mentre stavo per andarmene, disse all’improvviso:
“Sei cambiata.”
Mi voltai indietro. Lui guardava i fogli.
“In senso positivo,” aggiunse piano.
Non sapevo cosa rispondere. Così me ne andai senza dire nulla.
Più tardi, in macchina, rimasi a lungo a chiedermi cosa intendesse. Più forte? Più sicura? O solo più vecchia. O forse qualcos’altro che non avevo capito. Volevo capire. Ma chiedere mi sembrava inopportuno. Eravamo lì per il caso.
Non era così?

Gennady chiamò a metà febbraio. Ho visto il suo nome sullo schermo e l’ho fissato per alcuni secondi prima di rispondere.
“Quindi hai cambiato avvocato,” disse. Non chiese. Lo affermò.
“Ho assunto un avvocato,” risposi. “Non avevo altra scelta.”
“Kraev Denis Igorevich. Il tuo primo marito.”
Non dissi nulla.
“Pensi sia saggio?” Qualcosa entrò nella sua voce allora, qualcosa che conoscevo fin troppo bene. Non rabbia. Peggio. Quel disprezzo calmo che dice: stai commettendo un errore, e lo sappiamo entrambi.
“È il mio avvocato,” dissi.
“Marina. Ti consiglio solo di riflettere attentamente. Un buon avvocato conta. Ma un buon avvocato con una storia irrisolta—è un rischio. Potrebbe non agire per il tuo meglio.”
“Stai suggerendo che dovrei scegliere qualcuno che lavorerebbe contro di te invece?”
Una pausa.
“Sto suggerendo che tu usi il buon senso.”
“Lo sono,” dissi. “Ecco perché lo tengo.”
Riattaccai. Le mie mani erano perfettamente ferme. Ne fui sorpresa. Un anno prima, quella voce—quello stesso tono cauto e condiscendente—mi avrebbe fatta dubitare di me stessa. Non perché avessi paura di lui. Ma perché mi ero abituata a credere che avesse sempre ragione. Col tempo, ci si abitua a molte cose.
Ma ora ho chiuso la chiamata e sentivo solo una cosa: non sarei andata da nessuna parte.
Lo dissi a Denis il giorno dopo.
“Gennady sa chi sei,” dissi appena entrai in ufficio. “Ha chiamato ieri sera. Ha lasciato intendere che forse non agisci nel mio interesse.”
Denis non sembrò sorpreso. Sollevò la testa dai documenti.
“Me lo aspettavo,” disse. “Per lui è facile ottenere le informazioni di base. Vuoi cambiare avvocato?”
“No.”
Mi osservò per un attimo.
“Va bene,” disse semplicemente.
“Cercherà di metterti sotto pressione?”
“Potrebbe. È un suo diritto. Ma niente di tutto ciò funziona se non lo permetto.”
Abbassò di nuovo gli occhi sui documenti. Lo guardai e pensai che non era cambiato nell’aspetto più importante: quella solidità. Nel modo in cui non si agitava mai. Nel fatto che, quando diceva: “È un suo diritto”, c’era vera calma dietro, non una recita di sicurezza.
Anche Gennady poteva essere calmo. Ma la sua calma era sempre stata una questione di potere. Questa era diversa.
“Grazie,” dissi.
“Non è niente. È il mio lavoro.”
Ma avevo capito che non si riferiva solo al lavoro. Altrimenti si sarebbe solo limitato a fare un cenno.
Gennady chiamò di nuovo una settimana dopo. Nel frattempo Denis aveva ricevuto una lettera ufficiale dall’avvocato di Gennady, con una proposta di accordo prima del processo. Denis mi illustrò ogni punto al telefono, lentamente e chiaramente.
“Questa offerta,” disse, “prevede che tu ottenga l’appartamento di Mosca e ottocentomila rubli. Un pagamento unico. Nessuna altra pretesa.”
Non dissi nulla.
“L’appartamento vale circa venti milioni,” continuò. “Secondo le nostre stime, la parte dei beni coniugali che possiamo realisticamente dimostrare e recuperare è circa quarantacinque milioni. Questo senza considerare l’appartamento di Kotelnicheskaya: ci stiamo ancora lavorando.”
“Quindi mi sta offrendo circa un cinquantesimo del valore reale,” dissi.
“Più o meno.”

“Cosa ne pensi?”
Una breve pausa. Mi resi conto che non si aspettava che gli chiedessi la sua opinione.
“Penso che non dovresti accettare,” disse. “Ma la decisione spetta a te.”
“Non accetterò.”
“Bene.”
“Denis.”
“Sì.”
“Lo sapevi dall’inizio che sarebbe stato complicato?”
“Lo sospettavo. I sistemi per nascondere i beni non sono certo rari in casi come questo.”
“È difficile per te?”
Rimase in silenzio per un attimo.
“No. È il mio lavoro. Mi piace quando viene fatto come si deve.”
Ho chiuso la chiamata e sono rimasta seduta vicino alla finestra per molto tempo. Fuori, febbraio premeva contro il vetro—grigio, senza nemmeno un accenno di primavera. Pensai a come avevo lasciato Denis allora perché avevo paura. Non di lui—dei soldi dietro Gennady. Io e Denis ci eravamo amati davvero, ma avevamo ventisette anni, vivevamo in un minuscolo monolocale, e un giorno ho sommato i nostri stipendi, le nostre spese, il nostro futuro incerto e ho deciso che l’amore poteva essere bello, ma non bastava.
Fu il pensiero più stupido della mia vita. L’ho capito molto più tardi. Quando ormai non aveva più senso capirlo.
E ora sedevo alla finestra nell’appartamento di Gennady—l’appartamento che dovevo ancora riconquistare—e aspettavo che febbraio si trasformasse in qualcos’altro.
Alla riunione successiva, Denis portò un’altra stampa. Erano finalmente riusciti a collegare l’appartamento sul lungofiume Kotelnicheskaya a Gennady attraverso una catena di transazioni. Irina Borisovna Svetlanova si era rivelata una lontana parente del suo socio d’affari. Era qualcosa che potevano dimostrare.
Guardai i documenti e non riuscivo a concentrarmi. Lo osservavo seguire le righe di testo con il dito mentre spiegava. C’era un piccolo graffio sul dorso della sua mano—fresco, rossastro. Non chiesi da dove venisse.
“Marina, mi stai ascoltando?”
“Sì. Kotelnicheskaya. Diciotto milioni di valore stimato.”
“Circa,” disse lui. “E abbiamo trovato un’altra proprietà nella regione di Mosca, registrata a nome di una società che tecnicamente è in fallimento da tre anni, ma di fatto funziona ancora. Contesteremo anche quella.”
Annuii. Poi, inaspettatamente, dissi:
“Non mi rendevo conto di quanto avesse nascosto.”
Denis alzò lo sguardo.
“Hai vissuto con lui per diciassette anni,” disse. “Non credo fossi obbligata a capire i suoi affari.”
“Non volevo vederlo. È diverso.”
Rimase in silenzio per un attimo. Poi disse:
“Succede.”
“È successo anche a te?”
La domanda mi sfuggì prima che potessi fermarmi.
Non rispose subito. Raccolse la matita e la posò sulla scrivania. Molto delicatamente.
“È successo,” disse infine.
Ci guardammo. Per la prima volta in tutte quelle settimane, davvero ci guardammo. Non come avvocato e cliente. Solo come due persone che una volta si erano conosciute a fondo e avevano passato tutto questo tempo fingendo il contrario.
“Denis,” dissi. “Voglio chiederti perdono.”
Si alzò. Andò alla finestra. Rimase di spalle.
“Non è necessario,” disse.
“Devo. Me ne sono andata e non ho nemmeno spiegato bene. Sono semplicemente sparita. È stato da codardi.”
“Marina.”
“Cosa?”
“Sono passati diciannove anni. Non mi devi alcuna spiegazione.”
“Lo so che non devo. Ma voglio farlo.”
Si girò. Mi guardò a lungo.
“Va bene,” disse. “Ti ascolto.”
E gliel’ho detto. Non tutto—alcune cose ancora si rifiutano di diventare parole anche dopo tutto questo tempo. Ma gli ho detto la parte importante. Che avevo paura. Che avevo deciso che i soldi contavano di più. Che poi ho passato molto tempo a convincermi di aver fatto la cosa giusta. E che un giorno ho smesso di provare a convincermi e semplicemente sono andata avanti a vivere senza pensarci.
Lui ascoltò. Non mi interruppe. Quando finii, disse:
“Ho capito, alla fine. Non subito, ma ho capito.”
“Eri arrabbiato?”
“Per molto tempo. Poi non più.”
“E dopo?”
Lui esitò per un momento.
“Ho semplicemente vissuto”, disse.
C’era qualcosa di molto onesto in quella risposta. Non era dolorosa. Solo onesta. Non chiesi altro.
Siamo tornati ai documenti. Ma qualcosa in ufficio era cambiato. Ora era più facile respirare, come se qualcuno avesse aperto una finestra.
“Denis”, dissi prima di andarmene.
“Sì.”
“Non hai mai chiesto perché sono rimasta. Cioè, perché non ho cambiato avvocato.”
Lui alzò lo sguardo.
“Ho deciso che non avrei più corso via,” dissi. “Nel senso più ampio. Non solo in questo.”
Mi guardò e non disse nulla.
Ma potevo vedere che mi aveva sentita.
Qualche giorno dopo chiamai Olga, solo per parlare.
“Allora, come va il tuo avvocato?” chiese.
“Sta facendo un buon lavoro.”
“Te l’avevo detto. Il miglior avvocato di famiglia in città.”

“Come lo conosci?” chiesi.
“Ha seguito il divorzio della cugina della zia di Natalia Gromova tre anni fa. Le ha fatto vincere tutto fino all’ultimo rublo, e suo marito era davvero una serpe. Sei fortunata che abbia preso il caso.”
Rimasi in silenzio un attimo.
“Olga,” dissi. “Non sai chi è.”
“Kraev Denis? Avvocato, distretto Zamoskvoretskij, ottima valutazione online—”
“È il mio primo marito.”
Silenzio.
“Cosa?!”
“Olga.”
“Marina, ti giuro che non ne avevo idea. Non ricordavo nemmeno il cognome. Hai sempre solo detto ‘il mio primo marito’ e nient’altro—”
“Lo so. Non è colpa tua.”
“Ma tu lavori ancora con lui?”
“Sì.”
Rimase zitta per qualche secondo.
“Va bene,” disse infine. “Va bene. Sai quello che fai.”
“Esatto.”
Sorrisi senza nemmeno sapere perché. Semplicemente successe.
La data dell’udienza fu fissata per fine marzo.
A quel punto il caso appariva completamente diverso da come era a gennaio. In due mesi Denis aveva portato così tante cose alla luce che Gennady, tramite il suo avvocato, tornò con un’altra proposta di accordo—questa volta su termini molto diversi. L’importo era triplicato. Denis mi illustrò i dati e di nuovo gli chiesi cosa ne pensasse.
“Ora sei molto più vicina alla cifra reale,” disse. “Ma il tribunale probabilmente assegnerà di più.”
“Quanto di più?”
“Difficile dirlo con precisione. Ci sono sempre dei rischi. Ma la nostra posizione è forte.”
Riflettei per un attimo.
“Andiamo in tribunale,” dissi.
“Va bene.”
“Non hai paura? Proverà a metterti pressione anche lì.”
“Che ci provi,” disse Denis. E c’era qualcosa nella sua voce che mi fece credergli.
Qualche giorno prima dell’udienza, mi chiamò tardi la sera. Mi sorprese—di solito scriveva.
“I documenti di Kotelnicheskaya. Ho trovato un altro contratto, e cambia la situazione. Ma ho bisogno di una risposta: ricordi in che anno Gennady ha ri-registrato la società?”
Sforzai la memoria.
“2016, credo. O 2017. Aspetta—dovrei averne una copia.”
“Fai con calma.”
Cercai tra le cose nel telefono. La trovai.
“Marzo 2017.”
“Perfetto. Era quello che mi serviva. Grazie.”
“Denis.”
“Sì.”
“Andrà tutto bene?”
Una breve pausa.
“Sono contento che allora tu non sia andato via. Intendo per il caso. Che non hai cambiato avvocato.”
Lo disse allora, e capii che avrebbe potuto intendere tante cose. Forse solo il giorno in cui chiamò Gennady. Forse qualcosa di più grande di quello.
“Non sto più scappando,” dissi.
Restò in silenzio per un attimo.
“Bene,” disse piano. “Buonanotte.”
“Buonanotte.”
Poi mi sdraiai a letto a fissare il soffitto. Pensai a come solo pochi mesi prima, quando Gennady aveva detto: “Dobbiamo parlare”, ero una persona completamente diversa. Una persona che era abituata a lasciare decidere agli altri. Abituata a cedere. Abituata a non fare troppe domande.
All’epoca non avevo idea di cosa sarebbe successo dopo. Di certo non pensavo a Denis—come avrei potuto saperlo? Ero andata da un avvocato perché volevo difendere ciò che era mio.
Ma tra gennaio e marzo accadde anche qualcos’altro. Tornai a trovare interessante me stessa. Sembra strano, probabilmente. Ma era proprio così. Tornai a pensare a ciò che volevo. Non a cosa fosse possibile, non a ciò che era ragionevole—ma a quello che volevo.
Sembrava qualcosa di sconosciuto.
E meraviglioso.
Il giorno dell’udienza mi svegliai alle sei del mattino. Mi vestii, bevvi il caffè, presi la metro e fissai il tunnel nero riflesso nel finestrino del treno. Pensai a molte cose. A come tra poche ore qualcosa sarebbe finito—diciassette anni di una vita. A cosa avrei detto a me stessa a ventisette anni, alla donna che ero stata quando avevo preso quelle scelte. Probabilmente nulla di drammatico. Solo: aspetta. Non avere fretta. La paura, a volte, mente.
Denis era già in aula quando arrivai. Mi guardò e fece un cenno. Io ricambiai.
C’era anche Gennady—con due avvocati, in un completo scuro, con la stessa espressione che avevo conosciuto per almeno dieci anni. Un po’ condiscendente. Quel tipo di sguardo che dice: so già come finirà.
Si sbagliava.
Ci vollero quattro ore.
Denis parlava con calma, senza sprecare parole. Conosceva il caso alla perfezione—ogni documento, ogni data, ogni cifra. Quando gli avvocati di Gennady cercarono di contestare l’appartamento su Kotelnicheskaya, rispose in modo che non lasciava spazio ad obiezioni. Il giudice ascoltò con attenzione, a volte chiese chiarimenti. Denis chiarì—brevemente, con precisione.
Mi sono seduta lì e ho pensato: questo è lui che lavora. Questo è quello che fa. Niente spettacoli. Nessuna pressione su nessuno. Solo fare bene quello che sa fare. E risulta che è molto più forte di qualsiasi manifestazione di forza.
La sentenza fu a mio favore.
Quando tutto fu finito e uscimmo nel corridoio, Gennady passò senza guardarmi. I suoi avvocati gli sussurravano qualcosa a bassa voce. Non li guardai andare via.
Denis era accanto a me, rimettendo i documenti nella sua cartella.
“Congratulazioni”, disse.
“Sei stato tu”, risposi.
“Noi”, mi corresse.
Risi—solo per la sorpresa. Non sapevo che potesse riformulare qualcosa in modo così semplice.
“Sono contento che tu non abbia rinunciato”, aggiunse piano, senza guardarmi.
Non risposi. Rimasi semplicemente lì accanto a lui, ascoltando il rumore nel corridoio che piano piano si affievoliva.
C’era un caffè dall’altra parte della strada rispetto al tribunale. Piccolo, con le vetrine appannate e una macchina del caffè che si sentiva fin fuori.
“Caffè?” chiese Denis.
“Sì”, dissi.
Ci sedemmo vicino alla finestra. Due tazze furono posate davanti a noi. Nessuno dei due aveva fretta di bere. Fuori, cadeva una pioggia sottile—la prima vera pioggia di primavera, quella che non sa più di neve, ma di terra.
“E adesso?” chiese. Si riferiva all’appartamento. Ai prossimi passi legali. A ciò che sarebbe venuto dopo.
“Non lo so ancora”, dissi.
Entrambi rimanemmo in silenzio. Lui guardava la sua tazza. Io guardavo la pioggia dall’altro lato del vetro.
Poi notai che i suoi occhi andavano verso la mia mano sinistra. Il posto che avevo guardato anch’io quella mattina—l’anulare. Solo pelle. Avevo smesso di toccare quel punto alcune settimane prima senza nemmeno rendermene conto. Come se finalmente avessi lasciato andare qualcosa che da tempo era diventato solo un’abitudine.
Lui distolse lo sguardo. Non disse nulla.
“Denis”, dissi.
“Sì.”
“Non ti sei mai risposato dopo di me?”
Rimase in silenzio per un attimo. Poi disse:
“No.”
“Perché no?”
Ci pensò un attimo. Non come chi inventa una risposta, ma come chi sceglie tra diverse risposte sincere.
“Non c’era motivo di avere fretta”, disse alla fine.
Non ho chiesto altro. Entrambi capimmo che non era tutta la verità. Ma era quello che era pronto a dire ora. E per me bastava.
La pioggia fuori aumentò. Fili d’acqua scendevano lungo il vetro. Il caffè si era un po’ raffreddato, ma nessuno di noi aveva ancora fretta.
“Mi hanno detto di andare dal migliore”, dissi all’improvviso.
Si voltò verso di me.
“Cosa?”
“Il primo giorno. Ti ho detto che Olga aveva raccomandato il migliore. Ricordi?”
“Ricordo.”
“Aveva ragione.”
Mi guardò. Qualcosa nel suo viso cambiò—di poco, ma cambiò.
“In che senso?” chiese.
“In entrambi”, dissi.
Non rispose subito. Raccolse la tazza. Ne bevve un sorso. La posò di nuovo. Poi fece una cosa che non mi aspettavo affatto—semplicemente posò la sua mano sulla mia. Solo per un attimo. Tre secondi, forse. Poi la ritrasse.
“Non lo so ancora”, disse.
Sorrisi. Perché proprio quello—proprio quel non lo so ancora invece di sì o no—era la risposta con cui potevo vivere. Il
porta
era aperta. Niente era stato promesso. Ma niente era stato nemmeno chiuso.
Fuori, la pioggia continuava a cadere. La prima pioggia di primavera. Quella che non promette ancora nulla—solo cade, profuma di terra bagnata, e lascia tutto ancora davanti.

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