Le strade di Buenos Aires sembravano una piastra rovente a mezzogiorno. L’aria tremolava sopra l’asfalto e il sole picchiava senza pietà quando Patricia Suárez, sedici anni appena, correva tenendo i libri stretti contro il petto come se potessero ancorarla al suo futuro.
Le suole consumate delle scarpe schioccavano sulla pavimentazione, il fiato le graffiava la gola. Sapeva contare i ritardi come si contano i debiti: uno, due… quello sarebbe stato il terzo in una settimana.
“Un altro e perdi la borsa di studio.” La preside non l’aveva detto urlando. Peggio: l’aveva detto piano, con quella calma che ti scava dentro.
«Non posso permettermelo,» si ripeté Patricia tra i respiri spezzati. La gonna della divisa — eredità di una cugina — portava i segni delle stagioni passate, e la camicia ormai era più stanca di lei. Ma quella divisa era la sua possibilità.
Stava per svoltare su Avenida del Libertador quando lo sentì.
All’inizio fu un suono così debole da sembrare un capriccio della mente: un piagnucolio sottile, quasi soffocato. Patricia rallentò, trattenendo il respiro. Il lamento tornò, più chiaro, come una richiesta d’aiuto fatta con l’ultima forza rimasta.
Si fermò di colpo.
Il pianto arrivava da una Mercedes nera parcheggiata sotto il sole, elegante e fuori posto come un’ombra lucida. Vetri oscurati. Nessuno attorno. Nessuna portiera socchiusa, nessun segno di fretta… solo quell’auto chiusa ermeticamente e quel suono che si spegneva a intermittenza.
Patricia si avvicinò, il cuore che accelerava per ragioni diverse dall’ansia scolastica.
Con la mano a coppa contro il finestrino, cercò di vedere oltre il buio. Distinse una sagoma minuscola sul sedile posteriore, nel seggiolino. Un neonato. Non più di sei mesi, pensò con un brivido.
Il bambino era paonazzo, la pelle lucida di sudore, le labbra secche. Si muoveva appena, in modo disordinato, come se ogni gesto costasse troppo. Il pianto, ormai, non era più un pianto: era un gemito.
«No… no, no…» Patricia batté sul vetro. «Ehi! C’è qualcuno?»
Nessuna risposta. La strada, che di solito traboccava di traffico e clacson, in quel momento sembrava vuota. Come se la città si fosse girata dall’altra parte.
Il neonato smise di lamentarsi.
E quello, più del pianto, fu ciò che spinse Patricia oltre ogni esitazione.
«Dio mio!» sussurrò, guardandosi attorno in cerca di qualunque adulto, di una guardia, di un negoziante. Niente.
Non c’era tempo per essere educati, né per essere prudenti.
Vide a terra un frammento di cemento — un pezzo di detrito lasciato da chissà quale lavoro stradale. Lo afferrò con entrambe le mani. Per un secondo chiuse gli occhi, pregando. Poi colpì.
Il vetro esplose in una pioggia di schegge. Un boato secco rimbalzò contro i palazzi e l’allarme dell’auto iniziò a ululare.
Patricia infilò le braccia attraverso la finestra rotta, senza badare ai graffi che le laceravano la pelle. Le dita tremavano mentre cercava la fibbia del seggiolino, impastando panico e determinazione.
«Dai… dai…» mormorava. «Ti prego, resisti.»
Finalmente la cintura cedette. Patricia sollevò il bambino, leggero come un’ombra e caldo da far paura, e lo strinse al petto. Si sfilò la giacca della divisa e lo avvolse in fretta, cercando di proteggerlo dal sole e dagli sguardi che iniziavano ad affacciarsi attorno, attirati dall’allarme.
I suoi libri caddero a terra. Il quaderno si aprì. Le penne rotolarono via.
Non le importava più di nulla.
Partì di corsa verso la clinica più vicina, sforzandosi di non inciampare, di non stringere troppo, di non crollare. Cinque isolati divennero un percorso infinito. Le bruciavano i polmoni. Il sudore le scendeva sulla schiena. Il bambino era immobile, con un respiro sottile, troppo veloce.
«Ti porto io. Ti porto io, va bene?» gli sussurrava, come se la sua voce potesse fare da antidoto.
Quando vide l’insegna della Clinica San Lucas, le venne da piangere per il sollievo.
Entrò nel pronto soccorso come una raffica, i capelli appiccicati al viso, le mani segnate di sangue.
«AIUTO!» gridò. «È un bambino! Sta… sta svenendo!»
Un’infermiera corse verso di lei e, vedendo il corpo molle tra le braccia della ragazza, non fece domande. Lo prese subito, chiamando a voce alta un medico. In pochi secondi arrivò un’intera équipe: barella, flebo, monitor.
Patricia rimase lì, con le braccia vuote, il cuore che batteva troppo forte.
Un medico sui quarantacinque, camice spiegazzato e occhi stanchi, si fece avanti e guardò il neonato.
Si fermò.
Il suo volto cambiò come se gli avessero strappato via l’aria.
Le ginocchia gli cedettero. Si aggrappò al bordo della barella per non cadere del tutto e un singhiozzo spezzò la maschera professionale.
«Benjamín…» sussurrò, la voce rotta. «Benjamín, amore mio.»
Le lacrime gli scivolarono senza pudore.
Patricia sentì la testa girarle. «Suo… suo figlio?»
Il medico annuì, incapace di parlare per un momento, e poi strinse i denti, rialzandosi con fatica.
«Portatelo dentro. Subito. Ipertermia. Fate tutto quello che serve.»
Patricia non ebbe nemmeno il tempo di mettere insieme i pensieri che due agenti entrarono nel reparto, attraversando il via vai con una determinazione che gelava.
«Patricia Suárez?» chiese uno di loro. Non era una domanda gentile.
«S-sì…»
«Deve seguirci. Abbiamo una segnalazione per danneggiamento di proprietà e…» l’agente fece una pausa, come per misurare il colpo, «…possibile rapimento.»
Patricia rimase senza parole. Si guardò le mani fasciate alla meglio con un fazzoletto. Il sangue. Il vetro.
Il mondo stava per crollarle addosso quando il medico si spostò tra lei e gli agenti.
La sua voce tremava, ma era ferma.
«Quella ragazza ha salvato la vita di mio figlio. Se non fosse intervenuta, lo avremmo trovato troppo tardi.»
Gli agenti si bloccarono, incerti.
«E io,» continuò il dottore, «voglio sapere come Benjamín è finito in un’auto chiusa sotto il sole. Prima di accusare chiunque, fate il vostro lavoro.»
Le ore successive furono un groviglio di domande e risposte ripetute.
Patricia sedette in un ufficio piccolo, con il neon che le faceva venire mal di testa. Un bicchiere d’acqua davanti a lei restò intatto. Le mani, fasciate, le tremavano lo stesso.
Di fronte, il dottor Daniel Acosta — il padre del bambino — ascoltava, pallido di stanchezza. Accanto a lui, l’agente più giovane, Lucas Mendoza, prendeva appunti con l’aria di chi non si fida della realtà.
«Quindi lei correva verso scuola, ha sentito un pianto, ha… rotto un finestrino e ha portato via il neonato. È corretto?» domandò Mendoza.
«Sì» rispose Patricia, la voce ruvida. «L’auto era chiusa. Non c’era nessuno. Il bambino… stava smettendo di muoversi.»
Mendoza alzò appena un sopracciglio. «E nessuno l’ha vista?»
«C’erano persone più avanti. Sono accorsi dopo l’allarme. Ma io… io sono corsa. Avevo paura che morisse.»
Il dottor Acosta si passò una mano sul viso, come se volesse cancellare l’orrore. «Benjamín è stabile. Il trattamento sta funzionando. Ma…» deglutì, «…come diavolo è successo?»
La risposta arrivò a pezzi, come una casa che si smonta.
La moglie del medico, Elena, aveva lasciato Benjamín quella mattina con la tata, Teresa Morales. Referenze impeccabili. Tre mesi di lavoro. Nessun segnale d’allarme, almeno in superficie.
«Ho chiamato casa più volte,» spiegò Acosta, «e nessuno rispondeva. Elena è rientrata e ha trovato la porta sul retro forzata.»
La Mercedes nera? Secondo i primi controlli risultava rubata un’ora prima. Teresa era sparita insieme a gioielli e documenti.
Patricia ascoltava e sentiva crescere una sensazione fastidiosa: qualcosa non tornava.
«Posso dire una cosa?» azzardò, quando ci fu una pausa.
Acosta annuì.
Patricia deglutì. «L’auto era chiusa dall’interno. Come se qualcuno avesse voluto essere sicuro che nessuno potesse aprirla.»
Un silenzio pesante calò nella stanza.
Mendoza si irrigidì. «Le serrature di quel modello…»
Acosta completò, con la voce bassa: «…si attivano solo con chiave o telecomando.»
Mendoza afferrò il telefono. «Dobbiamo recuperare le telecamere della zona. Subito.»
Quando gli agenti uscirono per organizzarsi, Acosta restò seduto, la schiena curva.
«Patricia,» disse piano, «devo dirle una cosa che non ho raccontato a nessuno fuori dalla mia famiglia.»
Lei lo guardò, confusa.
«Due settimane fa ho ricevuto una busta in ospedale. Foto mie, di Elena, di Benjamín. Orari. Spostamenti. E un biglietto: mi dicevano di non testimoniare in un processo contro una clinica privata. Una causa per negligenza. La mia testimonianza potrebbe… far saltare tutto.»
Patricia sentì la pelle ghiacciarsi. «E lei… ha avvertito la polizia?»
«Sì, in modo informale. Ho aumentato la sicurezza. Pensavo…» scosse la testa, «pensavo bastasse.»
La porta si aprì con urgenza. Un’infermiera apparve, il viso tirato.
«Dottor Acosta, sua moglie è qui. E… è successo qualcosa.»
Elena Acosta entrò con un’eleganza spezzata dalla paura. Quando vide Patricia, le si fermò davanti e la abbracciò senza chiedere permesso.
«Tu sei la ragazza che ha salvato mio figlio,» disse, la voce tremante. «Grazie.»
Patricia rimase rigida, sorpresa, poi si sciolse in quell’abbraccio che sapeva di gratitudine e di panico.
Elena si staccò e aggiunse, con una frase che sembrò spegnere l’aria nella stanza:
«Teresa è morta.»
Acosta spalancò gli occhi. «Cosa? No…»
«La polizia ha trovato il suo corpo…» Elena si portò una mano alla bocca, cercando di respirare. «Nel bagagliaio della sua macchina. A pochi isolati da casa.»
Acosta crollò sulla sedia, come se fosse diventato di pietra.
Elena estrasse una busta spiegazzata. «In tasca aveva questi. Documenti sulla clinica. Cartelle. Appunti. Sembra che stesse indagando.»
Patricia respirò a fondo e si sentì male. «Quindi… Teresa non era lei.»
«Era qualcuno che sapeva troppo,» sussurrò Elena.
Patricia guardò il dottore. «Perché lasciare Benjamín proprio nella sua Mercedes? Perché non abbandonarlo in qualunque auto?»
La risposta si disegnò sul volto di Acosta prima ancora che la pronunciasse.
«Perché volevano far sembrare che fossi stato io a dimenticarlo. Un medico che testimonia sulla negligenza… negligente con suo figlio.» Le parole gli uscirono come un filo di vetro. «Avrebbero distrutto la mia credibilità. E magari…» non finì la frase.
«…e magari sarebbe morto davvero,» completò Elena con un sussurro.
Patricia sentì un colpo nello stomaco. Era entrata in scena per caso, eppure quel caso aveva tagliato un filo che qualcun altro aveva teso con cura.
La svolta arrivò con un video.
Mendoza tornò con un tablet e un volto che non lasciava spazio a dubbi. «Guardate.»
Le immagini di una telecamera mostravo due uomini avvicinare Teresa nei pressi della casa degli Acosta. La costringevano a salire su un veicolo. Poco dopo, la Mercedes usciva dal garage guidata da uno di loro.
«Uno dei sospetti lavorava come guardia di sicurezza nella clinica sotto indagine,» disse Mendoza. «Abbiamo un nome. E adesso abbiamo un motivo.»
Acosta strinse la mano di Elena. «Questo è più grande di quanto pensassi.»
Patricia abbassò lo sguardo sulle sue mani fasciate. Le facevano male, sì. Ma la ferita peggiore era l’idea di quanti bambini e quante famiglie potessero essere stati usati come pedine.
«E adesso?» chiese.
Mendoza la guardò, per la prima volta senza scetticismo. «Adesso vi proteggiamo. E smontiamo tutto.»
Quella sera, Patricia tornò nel suo appartamento modesto con un agente in borghese a distanza.
Sua madre, Ana, la aspettava sulla soglia, gli occhi lucidi. «Mi hanno chiamata da scuola,» disse prima ancora che Patricia potesse parlare. «E poi… ho sentito voci nel quartiere.»
Patricia si lasciò abbracciare. Solo allora, al sicuro, le mani cominciarono davvero a tremare.
La mattina dopo, la preside la accolse in modo impensabile: niente rimproveri, niente elenco di regole. Solo uno sguardo commosso e un abbraccio impacciato.
«Hai fatto qualcosa che molti adulti non avrebbero avuto il coraggio di fare,» le disse.
E poi arrivò la notizia: il dottor Acosta voleva istituire per lei una borsa di studio completa.
Patricia non riuscì a parlare. Pensò soltanto: ecco cosa significa che un gesto ti cambia la vita.
Ma la vita non aveva finito di chiederle coraggio.
A metà pomeriggio ricevette un messaggio: “Teresa ha lasciato una lettera. Vieni in ospedale. C’è altro.”
Nell’ufficio di Acosta, quella sera, il medico, Elena e Mendoza erano seduti attorno a fogli sparsi e fotografie.
«Teresa non era solo una tata,» disse Acosta. «Era una giornalista investigativa. Ha raccolto prove sulla malasanità e sulle frodi, collegando casi che nessuno voleva collegare.»
Elena mostrò una lettera. «Dice di aver nascosto una chiavetta con tutte le prove. Ma… non riuscivamo a trovarla.»
Mendoza si sporse. «Dove l’ha messa?»
Elena lesse una frase e il viso le si fece più pallido. «“Nel luogo dove i segreti dormono, ma non riposano mai davvero.”»
Patricia sentì un brivido correrle lungo la schiena. «La stanza di Benjamín,» sussurrò. «I bambini dormono… ma non riposano mai.»
Elena spalancò gli occhi. «La culla. O il carillon. Teresa lo caricava sempre.»
Mendoza si alzò. «Andiamo. Subito.»
Non fece in tempo a fare due passi che un’infermiera irruppe senza bussare.
«Dottor Acosta… la sua casa è in fiamme!»
Il cielo era già scuro quando arrivarono. I vigili del fuoco lottavano contro lingue arancioni che divoravano la parte posteriore della villa.
«La stanza del bambino…» sussurrò Elena, stringendo il braccio del marito.
Patricia notò un uomo in borghese all’angolo, fermo a osservare. Non aveva l’aria di un vicino curioso. Quando incrociò lo sguardo di Patricia, si voltò e si allontanò senza fretta.
«Agente Mendoza!» lo chiamò, indicando l’uomo.
Mendoza scattò, inseguendolo con due colleghi. Nel caos, Patricia si aggrappò a un ricordo: il carillon sopra la culla, metallico, insolitamente robusto.
Quando i pompieri diedero l’ok per entrare, la stanza era un guscio annerito. La culla era carbonizzata, il muro fumava ancora… ma il carillon, storto e annerito, era rimasto quasi intatto.
Acosta lo afferrò come se fosse un cuore da proteggere e svitò la base con mani tremanti.
Dentro, nascosta nella cavità, c’era la chiavetta.
«Teresa…» mormorò Acosta. «Aveva previsto tutto.»
Quando Mendoza tornò con l’uomo bloccato, disse: «Lavora per la clinica. Sta già parlando.»
Elena posò una mano sulla spalla di Patricia. «Non hanno considerato una cosa: che tu saresti passata di lì.»
Patricia guardò la casa bruciare e sentì un nodo in gola. «Io volevo solo arrivare a scuola.»
Acosta la fissò, e nei suoi occhi c’era una gratitudine che faceva male. «A volte la vita sceglie i suoi testimoni così.»
La chiavetta svelò un inferno ordinato.
Email, bonifici, cartelle cliniche modificate, pazienti indirizzati come pacchi. Non era solo negligenza: era un sistema.
E non finiva lì.
Tra i documenti, Teresa aveva lasciato una lettera finale. Elena la lesse ad alta voce, con le mani che le tremavano.
“…il vero volto dietro tutto questo è qualcuno che tutti rispettano. Qualcuno che sorride alle telecamere e parla di progresso. Il dottor Carlos Montiel, direttore dell’ospedale municipale.”
Acosta impallidì. «Montiel… è il mio mentore.»
Patricia ricordò alla mente quel nome: interviste, inaugurazioni, frasi rassicuranti che la città beveva come acqua.
Mendoza serrò la mascella. «Se è lui, non possiamo muoverci alla cieca. Ha contatti ovunque.»
Il telefono di Acosta squillò, come se la realtà avesse voluto aggiungere un’accelerazione crudele. Sullo schermo c’era proprio quel nome.
Mendoza attivò la registrazione e mise il vivavoce.
«Daniel, figliolo,» disse la voce di Montiel, troppo cordiale. «Ho saputo del piccolo. Che paura. Per fortuna c’era quella ragazza… A proposito, hai notizie di Teresa? Strano che sia sparita.»
Acosta respirò a fondo. «La polizia indaga.»
«Certo. Ascolta, perché non ceniamo insieme stasera? Come un tempo. Dobbiamo parlare.»
Gli sguardi sul tavolo si incrociarono. Una trappola. Ma anche un’occasione.
«Va bene,» disse Acosta, calmo. «Alle otto. Al nostro ristorante.»
«Perfetto. Vieni da solo.»
Acosta sorrise con una freddezza nuova. «Come ai vecchi tempi.»
“Da solo” fu una parola. Non un piano.
La squadra di Mendoza si piazzò in un furgone non lontano dall’El Dorado. Microfoni. Registrazioni. Un ingresso pronto.
E Patricia, contro ogni prudenza, insistette per aiutare.
«Nessuno sospetta di una studentessa,» disse, stringendo i pugni. «E se mi avete trascinata in mezzo… almeno lasciatemi fare qualcosa di utile.»
Le diedero una divisa da cameriera. Patricia sapeva muoversi tra i tavoli: nei weekend lavorava al bar della zia. Aveva mani veloci e occhi attenti, qualità che quel giorno sarebbero diventate armi.
Montiel arrivò con un sorriso da copertina. Abbracciò Acosta, si sedette in un angolo appartato e ordinò vino senza guardare il menù.
«Daniel, mi preoccupa vederti in faccende più grandi di te,» disse, con tono paterno. «La tua carriera… tua moglie… tuo figlio.»
Acosta non distolse lo sguardo. «Curioso che tu nomini mio figlio.»
Montiel fece un sospiro teatrale. «Un incidente terribile. I bambini sono fragili. Proprio come certi pazienti che… finiscono dove non dovrebbero.»
Patricia, a pochi passi, fingeva di pulire un tavolo. Il telefono registrava dalla tasca interna.
«Stai facendo minacce?» chiese Acosta, piano.
Montiel inclinò appena il capo. Il sorriso si assottigliò. «Sto dando consigli. Un mentore, ricordi? E ti dico questo: non fare accuse che non puoi provare.»
Acosta infilò una mano nella giacca e posò sul tavolo una busta. «Teresa ha lasciato prove. E non sono solo qui.»
Per un istante Montiel perse il controllo. Fu un lampo negli occhi — freddo, tagliente.
«Dov’è il resto?» sibilò.
«Al sicuro. E già in copia altrove.»
La mano di Montiel scivolò verso la giacca. Patricia lo vide e capì. Non ebbe bisogno di segni.
Lasciò cadere il vassoio.
«ORA!» gridò.
La porta del ristorante si spalancò. Mendoza e altri agenti entrarono come un’ondata. Montiel tentò di estrarre qualcosa — forse un’arma, forse un telefono — ma fu bloccato, schiacciato contro il tavolo, ammanettato tra lo stupore dei clienti.
«Dottor Carlos Montiel,» annunciò Mendoza, «lei è in arresto per cospirazione, frode sanitaria, negligenza criminale e per l’omicidio di Teresa Morales.»
Montiel si fermò un istante davanti ad Acosta, e quel sorriso tornò, ma senza calore.
«Sei proprio come tuo padre, Daniel. Anche lui pensava di poter cambiare le cose.»
Acosta impallidì.
Patricia non ebbe il tempo di chiedere cosa intendesse. Elena irruppe nel ristorante, sconvolta.
«Daniel! Benjamín sta avendo convulsioni. I medici… non capiscono.»
Montiel rise piano, mentre lo trascinavano fuori.
E quel suono, breve e cattivo, fece capire a Patricia che non era finita affatto.
In ospedale fu inferno.
Monitor che impazzivano. Infermieri che correvano. Elena con le mani strette allo stipite, incapace di entrare nella stanza senza crollare.
Acosta si chinò sul figlio e i suoi occhi si fecero improvvisamente lontani, come se stesse osservando un ricordo antico.
«Ho già visto questi sintomi,» disse.
Elena lo fissò. «Quando?»
La voce di Acosta era un filo. «Quando è morto mio padre.»
Patricia sentì un gelo. Le parole di Montiel al ristorante le tornarono addosso come un’onda.
Acosta ordinò uno screening tossicologico completo. Poi notò un puntino sul braccio del bambino. Una puntura.
«Questo non c’era prima.»
Patricia, dalla porta, vide sul davanzale una fialetta vuota, quasi invisibile dietro la tenda. La raccolse con un fazzoletto e la porse al medico.
Acosta la guardò in controluce. Il viso gli si irrigidì.
«È lo stesso composto trovato nel corpo di mio padre.»
Elena soffocò un urlo.
Mendoza arrivò con le telecamere: un uomo in tuta da manutenzione entrava nella stanza. In un fotogramma girò il volto verso la camera.
«È Roberto,» sussurrò Acosta. «L’assistente di mio padre. Sparì dopo la sua morte.»
«Lo abbiamo preso,» disse Mendoza. «E ha confessato.»
La confessione cadde nella stanza come piombo: Montiel e altri avevano condotto esperimenti anni prima usando pazienti vulnerabili. Il padre di Acosta aveva scoperto tutto e aveva minacciato di denunciarli. Roberto — sotto ordini — lo aveva eliminato.
Ora volevano completare il cerchio, uccidendo Benjamín.
Acosta non tremò. Non più.
«Posso salvarlo,» disse, con una fermezza che era rabbia trasformata in precisione. «Perché ho studiato questo veleno per quindici anni. In segreto. Sapevo che un giorno avrebbero provato a usarlo di nuovo.»
Somministrò l’antidoto.
Minuto dopo minuto, le convulsioni si attenuarono. Il respiro tornò regolare. Il pianto riprese — forte, vivo, testardo.
E quel pianto fece crollare Elena in ginocchio, non per disperazione, ma per sollievo.
Patricia si coprì la bocca per non singhiozzare.
Un mese dopo, in tribunale, il giudice pronunciò sentenze che sembravano chiudere un’epoca.
Montiel colpevole. La rete smantellata. Complici arrestati. Un sistema intero messo a nudo.
Elena tenne Benjamín tra le braccia, sano e curioso, mentre Acosta le stringeva la mano come se avesse paura che la realtà potesse ancora sfuggirgli.
Mendoza, fuori dall’aula, disse a Patricia: «Ogni giorno troviamo nuovi casi, nuove famiglie. Ma senza quella finestra rotta…»
Patricia abbassò lo sguardo. «Io volevo solo…»
«Lo so,» la interruppe Ana, la madre, abbracciandola. «Tuo padre diceva sempre che il coraggio è fare la cosa giusta anche quando hai paura. E tu l’hai fatto.»
Acosta si avvicinò, con una busta in mano. «La borsa di studio non è un ringraziamento. È un investimento. Elena e io vogliamo che tu possa scegliere. Che tu possa diventare ciò che desideri, senza che la povertà ti chiuda le porte.»
Patricia aprì la busta con mani tremanti.
Lettera di ammissione a un programma preparatorio in medicina. Non un sogno lontano: un foglio reale, con un timbro.
«Ma… come lo sapevate?» balbettò.
Elena sorrise con tristezza. «Teresa lo scrisse. Ti aveva sentita parlare — una volta — del tuo desiderio di diventare medico. Credeva in te.»
Patricia non riuscì a trattenere le lacrime.
Benjamín, sulle ginocchia di Elena, allungò le manine verso di lei e rise, come se tutto quel dolore non gli appartenesse più.
Patricia lo prese in braccio con delicatezza, e in quell’istante capì una cosa semplice e definitiva: a volte il destino entra nella tua vita con il suono di un pianto soffocato, e ti chiede di scegliere chi vuoi essere.
Un anno dopo, Patricia camminava nei corridoi della Facoltà di Medicina con gli stessi libri stretti al petto di quel giorno in cui correva verso la scuola. Solo che adesso il peso non era paura.
Era futuro.
Dentro il suo armadietto, tra orari e appunti, c’era una foto: lei con Elena, Daniel e Benjamín. E accanto, un biglietto ritrovato tra le ultime cose di Teresa.
“A volte, il più piccolo atto di coraggio scatena i cambiamenti più grandi. Fidati del tuo cuore.”
Patricia sfiorò la carta con un dito e respirò a fondo.
Poi chiuse l’armadietto e si avviò verso la lezione successiva, non più soltanto per diventare una dottoressa, ma per diventare quella che Teresa avrebbe voluto: una che cura, sì, ma che non smette mai di difendere la verità.