— Di cosa stai parlando? — chiese Sergey, la voce leggermente tremante.
Stava in mezzo al soggiorno, fissando sua moglie come se lei avesse appena parlato in una lingua che non riusciva a capire. La sua espressione cambiò lentamente: prima confusione, poi incredulità, infine qualcosa di simile alla paura, che cercò di nascondere dietro la sua solita maschera di calma.
Yana non rispose subito. Fece lentamente il giro del divano, si sedette sulla poltrona vicino alla finestra e accavallò le gambe. Fuori cadeva una fine pioggia autunnale, le gocce battevano contro il vetro in un ritmo costante e monotono, quasi come se stessero contando i secondi. La stanza odorava di caffè appena fatto e di una lieve traccia del suo profumo—lo stesso profumo che Sergey le aveva regalato una volta per il suo compleanno e che ora, a quanto pareva, lo irritava più che mai.
— Non fingere, — disse piano, quasi dolcemente. — Lo so. I documenti sono già in tribunale. La petizione è stata accolta. L’udienza preliminare è fissata per il ventitré. L’impiegato del tribunale mi ha spiegato tutto molto dettagliatamente quando ho chiamato per chiarire una cosa… Beh, capisci.
Sergey fece un passo indietro. La carta tra le sue dita tremava.
— Hai chiamato il tribunale?
— Per caso, — Yana alzò le spalle. — Volevo chiedere della tassa di deposito per un’altra questione. E poi ho scoperto… una coincidenza interessante. Stesso cognome. Stesso indirizzo. E il nome del ricorrente era il tuo.
Non disse nulla.
Per molto tempo la guardò semplicemente, poi da qualche parte di lato, come se cercasse un’uscita da una stanza che non ne aveva. Alla fine, posò lentamente la carta sul tavolino da caffè e si sedette di fronte a lei, sul bordo del divano. Le sue spalle si abbassarono leggermente.
— Te lo avrei detto io stesso, — disse infine. — Solo che… volevo aspettare il momento giusto.
— Il momento giusto per chiedermi soldi per le cure di tua madre, — chiarì Yana. — Mentre tu presentavi la richiesta di divorzio alle mie spalle. Comodo, vero? Prima ottieni il mio aiuto, poi si divide la proprietà. O il contrario—come ti conveniva di più.
Sergey alzò bruscamente la testa.
— Mamma è davvero malata. Lo sai. Ha bisogno di un’operazione. Non ha i soldi. E io… al momento non ne ho abbastanza neppure io. Pensavo che fossimo ancora sposati, e tu—
— Siamo ancora sposati, — lo interruppe. — Per ora. Ma tu hai già deciso che è solo temporaneo. Il che significa che anche il mio aiuto può essere temporaneo. O non necessario affatto.
Parlava con calma. Non alzava mai la voce. Non piangeva. E questo sembrava spaventarlo più di ogni altra cosa.
In otto anni di matrimonio, Yana sapeva come arrabbiarsi. Sapeva come tacere. Sapeva come entrare in un’altra stanza e sbattere la porta. Ma non lo aveva mai guardato prima con quel sorriso freddo, quasi curioso.
Sergey si passò una mano sul viso.
— Non è come pensi. Ho chiesto il divorzio… per proteggermi. E anche te, in un certo senso. La proprietà… l’appartamento… Volevo che tutto andasse liscio, senza scandali. E mamma—
— E tua madre può aspettare finché non avrai finito di occuparti di me, — concluse Yana per lui. — È così?
Si sporse in avanti, appoggiando i gomiti sulle ginocchia.
— Dimmi la verità. Ti aspettavi che ti dessi i soldi senza sapere del divorzio. E poi, quando tutto fosse diventato ufficiale, mi avresti detto che “le cose sono andate così”. Giusto?
Non rispose. Il suo sguardo si spostò verso la finestra, dove la pioggia si faceva più intensa.
Yana fece un piccolo cenno con la testa, come se il suo silenzio avesse confermato tutto.
— Bene. Allora parliamo in modo diverso. Basta fingere.
Si alzò, si avvicinò al mobile bar e prese una cartellina sottile. La posò sul tavolino accanto alla sua carta. Sergey la riconobbe subito. Conteneva copie dei documenti dell’appartamento, estratti bancari e il contratto d’acquisto della casa di campagna che avevano comprato tre anni prima.
— Ho già controllato tutto, — disse. — E ho capito una cosa. Hai chiesto il divorzio lo stesso giorno in cui hai saputo che tua madre aveva bisogno dell’intervento chirurgico. Una coincidenza? Oppure hai deciso che era meglio dividere i beni prima che iniziassero le spese importanti?
— Yana, basta—
— No. Non basta. Volevi che tutto fosse tranquillo. Bene, ora lo voglio anch’io. Ma alle mie condizioni.
Sergey si alzò in piedi.
— Quali condizioni?
Yana sorrise con lo stesso lieve sorriso che aveva avuto all’inizio della conversazione.
— Prima raccontami tutto. Perché proprio ora? Perché di nascosto? E perché pensavi che avrei aiutato tua madre dopo che avevi già deciso che la nostra vita insieme era finita?
Rimase in silenzio ancora per qualche secondo. Poi si sedette lentamente di nuovo sul divano.
E cominciò a parlare.
Otto anni prima si erano conosciuti alla festa di compleanno di un amico in comune. All’epoca Yana lavorava per un piccolo studio legale che si occupava di contenziosi ereditari e divisioni di beni. Sergey era un ingegnere in un’impresa edile: tranquillo, attento, abituato ad ascoltare più che a parlare.
Si presentò alla festa con un mazzo di crisantemi bianchi, senza sapere che a Yana non piacevano particolarmente. Lei, però, accettò comunque i fiori con gratitudine.
Sei mesi dopo già vivevano insieme.
Un anno dopo si sposarono.
Comprarono l’appartamento con i loro risparmi, ma lo intestaronon a Sergey perché facilitava la stipula del mutuo. Così aveva consigliato la banca. Yana non aveva obiettato. All’epoca credeva che il nome su un foglio fosse solo una formalità.
La madre di Sergey, Valentina Ivanovna, era stata prudente nei confronti della nuora fin dall’inizio.
Non apertamente ostile. Piuttosto, sempre un po’ critica.
“Yanochka, lavori troppo. Un uomo deve sentire che la casa è davvero casa.”
“Yanochka, il borscht deve sobbollire più a lungo altrimenti non prende il sapore giusto.”
“Yanochka, dovresti stirare le camicie di Seryozha la sera invece che correre al mattino.”
Yana sopportava. Sorrideva. A volte era anche d’accordo.
Perché Sergey diceva sempre la stessa cosa:
“È solo preoccupata. È sola. La vita per lei è difficile.”
Valentina Ivanovna era davvero sola. Suo marito era morto giovane, suo figlio era cresciuto e ancora non c’erano nipoti. Viveva in un piccolo appartamento di due stanze alla periferia della città, riceveva una pensione e occasionalmente dava ripetizioni di russo agli scolari.
La sua salute non era mai stata particolarmente forte. Aveva la pressione alta, dolori articolari e ricorrenti mal di schiena.
Ma quest’anno tutto era improvvisamente peggiorato.
I medici dissero che aveva bisogno di un intervento alla colonna vertebrale. La lista d’attesa per il trattamento a carico dello Stato era di almeno sei mesi. L’operazione privata avrebbe avuto un costo che una pensionata non avrebbe mai potuto mettere da parte da sola.
Sergey lo scoprì alla fine di agosto.
Andò a trovare sua madre dopo il lavoro, la vide faticare ad alzarsi dalla sedia e capì che aspettare non era più un’opzione.
Quella stessa sera chiamò Yana e le disse che dovevano aiutarla.
Yana acconsentì subito.
Insieme iniziarono a calcolare quanti soldi potevano prelevare dai loro risparmi e se avrebbero dovuto chiedere un prestito.
Sembrava fattibile.
E tre giorni dopo, Sergey presentò domanda di divorzio.
Yana lo scoprì per caso.
A metà settembre, doveva confermare l’importo di una tassa giudiziaria legata a una vecchia causa seguita nel suo precedente studio. Chiamò l’ufficio del tribunale distrettuale.
L’impiegata, una giovane donna dalla voce stanca, confuse i numeri delle cause e iniziò a leggere le informazioni di un altro ricorso.
— Ricorrente: Sergey Alexandrovich… Convenuta: Yana… divorzio… proprietà…
Yana ascoltò senza parlare.
Poi chiese sottovoce all’impiegata di ripetere.
E poi di nuovo.
Quando la segretaria capì il suo errore e si scusò, era già troppo tardi.
Yana terminò la chiamata, si sedette in cucina e rimase a fissare il vuoto a lungo.
La prima emozione che provò non fu la rabbia.
Era qualcosa di più simile a uno strano, quasi fisico senso di sollievo.
Come se una pesante porta che aveva a lungo cercato di tenere chiusa si fosse finalmente aperta da sola.
Poi arrivò il dolore.
E dopo quella arrivò una fredda chiarezza.
Non chiamò Sergey.
Non fece scenate quando lui tornò a casa quella sera.
Cominciò semplicemente a prepararsi.
Richiese gli estratti conto. Parlò con un avvocato che conosceva. Rilesse il contratto dell’appartamento. Verificò quali conti bancari erano a suo nome e quali erano cointestati.
E capì su cosa aveva contato.
Si aspettava che lei non scoprisse nulla fino a che la divisione dei beni fosse praticamente conclusa.
Intanto, il denaro per l’intervento della madre era necessario subito.
Poi, dopo il divorzio, avrebbe potuto dire:
“Ho cercato di aiutarla, ma tu…”
Ora, seduta di fronte a lui in salotto, Yana vedeva tutto quel piano crollare davanti ai suoi occhi.
— Non volevo ferirti, — disse Sergey, guardando in basso verso il pavimento. — È solo che… ultimamente ci siamo allontanati. Sei sempre al lavoro. Anch’io. La mamma è malata. Pensavo che se avessi gestito tutto silenziosamente, senza litigare, sarebbe stato più facile. E i soldi… Pensavo davvero che avremmo potuto ancora aiutarla insieme.
— Insieme, — ripeté Yana. — Anche se avevi già deciso che “insieme” stava per finire.
Si alzò in piedi e si avvicinò alla finestra.
La pioggia cadeva più forte ora. Le pozzanghere brillavano sul marciapiede nel cortile.
— Sai qual è la cosa buffa? — disse senza voltarsi. — Ti avrei dato i soldi. Anche se avessi saputo del divorzio. Perché è tua madre. Perché ha davvero bisogno di aiuto. Ma tu hai deciso di fare diversamente. Quindi, d’ora in poi, anche io farò diversamente.
Sergey alzò lo sguardo.
— Che vuoi dire?
Yana si voltò. Un lieve sorriso apparve di nuovo agli angoli della sua bocca.
— Voglio dire che finché non ritiri la richiesta di divorzio o non accetti le mie condizioni per la divisione dei beni, non avrai da me un solo centesimo per l’operazione di tua madre. E neanche nulla dai nostri conti congiunti. Hai già presentato i documenti. Quindi ora è tutto ufficiale. E ufficialmente, questo significa che ognuno di noi è responsabile per sé stesso.
Si alzò di scatto in piedi.
— Yana, è crudele. Lei non ha fatto niente di male.
— E io cosa ho fatto di male? — chiese piano. — Il mio errore è stato che hai deciso di divorziare di nascosto? O che avevi intenzione di usare i miei soldi mentre ero ancora tecnicamente tua moglie?
Sergey strinse i pugni e poi li rilassò lentamente.
— Va bene. Parliamo delle tue condizioni. Cosa vuoi?
Yana tornò alla poltrona e aprì la cartella.
— L’appartamento. È intestato a tuo nome, ma l’abbiamo comprato con soldi comuni. Voglio subito la metà del suo valore attuale sul mercato, oppure che sia registrato in quote uguali prima che il tribunale pronunci la sentenza di divorzio. Lo stesso vale per la casa di campagna. Voglio gli estratti di ogni conto che hai aperto a tuo nome quest’anno. E un’altra cosa…
Si fermò.
— Voglio una conferma scritta che non avanzi pretese su nessun bene che possedevo prima del nostro matrimonio.
Sergey ascoltò, diventando sempre più pallido.
— Ti stavi preparando a questo.
— Certo. Anche tu ti preparavi. La differenza è che io lo faccio apertamente. Tu l’hai fatto di nascosto.
Attraversò la stanza, si fermò vicino alla libreria e passò un dito sul dorso di un vecchio libro.
— La mamma ha bisogno dell’operazione entro un mese. Se inizio ora a trasferire i beni…
— Allora troverai i soldi da solo, — rispose Yana con calma. — Oppure chiedi a tua madre di aspettare. Oppure… ritira la richiesta e possiamo sistemare tutto come fanno le persone normali. Ma suppongo che questa opzione non ti interessi più.
Sergey si voltò.
C’era ora qualcosa di diverso nei suoi occhi: non rabbia né rimpianto, ma lo sfinimento di un uomo che ha fatto un errore di calcolo.
— Sei cambiata, — disse.
— No, — rispose Yana. — Ho semplicemente smesso di fingere di non vedere cosa sta succedendo. Me l’hai insegnato tu stesso quando hai depositato quei documenti e hai pensato che non me ne sarei accorta.
Chiuse la cartella e la rimise sul tavolino.
— Hai tre giorni. Pensaci. Parla con tua madre, se vuoi. Poi dimmi cosa sei disposto a fare. Perché non sono obbligata ad aiutare qualcuno che ha già deciso che non sono più sua moglie. Anche se la persona che ha bisogno dei soldi è sua madre.
Sergey rimase in silenzio.
Poi annuì lentamente, come se fosse d’accordo con qualcosa dentro di sé.
— Va bene. Tre giorni.
Prese la carta dal tavolo, la mise in tasca e si diresse verso la porta.
Sulla soglia si fermò.
— Yana… davvero non volevo che finisse così.
Lei non rispose.
Lo osservava semplicemente con lo stesso lieve sorriso.
Quando la porta si chiuse, Yana rimase sola nel silenzio.
La pioggia batteva contro la finestra.
Da qualche parte sotto, un cane abbaiava nel cortile.
Si avvicinò alla finestra, poggiò la fronte sul vetro freddo e chiuse gli occhi.
Tre giorni.
Doveva bastare perché lui capisse che le regole erano cambiate.
E l’uomo che aveva voluto giocare in silenzio ora si era messo in una situazione in cui il silenzio non era più possibile.
Aprì gli occhi, si allontanò dalla finestra e si sedette al tavolo.
Prese un quaderno.
Poi iniziò a fare una lista.
Non per vendetta.
Per necessità.
Perché, se il divorzio era iniziato senza il suo coinvolgimento, sarebbe finito solo con la sua piena partecipazione.
Per quanto riguarda aiutare la suocera… ora era una questione separata.
Una domanda alla quale Yana già conosceva la risposta.
Ma non era ancora pronta a dirlo ad alta voce.
Lascia che Sergey provi prima a trovare un’altra soluzione.
Lascia che capisca cosa si prova quando la persona su cui contavi smette improvvisamente di essere conveniente.
Yana posò la penna e guardò l’orologio.
La serata era appena iniziata.
Davanti a lei c’erano tre lunghi giorni.
E aveva intenzione di usarli tutti.
Si alzò, andò in cucina e si versò un bicchiere d’acqua.
Le mani le tremavano leggermente—non per la paura, ma per una tensione strana, quasi trionfante.
Per la prima volta dopo tanto tempo, sentiva di avere il controllo della situazione.
Non un controllo completo.
Ma abbastanza da impedire a chiunque di prendere decisioni per lei.
Il telefono sul tavolo vibrò.
Un messaggio da Sergey:
“Parlerò con la mamma stasera. Ti prego, non fare ancora nulla di drastico.”
Yana lo lesse.
Un piccolo sorriso le sfiorò un angolo della bocca.
Non rispose.
Lascia che aspetti.
Lascia che pensi.
Per la prima volta in otto anni, lascia che immagini cosa si prova quando qualcuno che credeva prevedibile improvvisamente rifiuta di continuare a giocare secondo le sue regole.
Spense la luce principale in salotto, lasciando accesa solo la lampada da terra accanto alla poltrona.
Poi si sedette di nuovo.
Aprì la cartella.
E ricominciò a leggere i documenti, lentamente e con attenzione, memorizzando ogni numero.
Perché domani mattina tutto potrebbe cambiare.
E non aveva alcuna intenzione di essere di nuovo colta di sorpresa.
Sergey tornò il terzo giorno, verso tardo pomeriggio.
La pioggia era già cessata, anche se l’aria restava pesante e umida. Yana era seduta in cucina con una tazza di tè freddo, leggeva un estratto conto bancario, quando sentì una chiave girare nella serratura.
Entrò senza il suo solito “Sono a casa”.
Appoggiò semplicemente la borsa contro il muro, si tolse le scarpe bagnate ed entrò in cucina.
Il suo volto appariva grigio ed esausto, gli occhi leggermente arrossati, come se non avesse quasi dormito nelle ultime due notti.
— Ho parlato con mamma, — disse appoggiandosi allo stipite della porta. — E con la banca. E con due persone che conosco.
Yana alzò lo sguardo ma non disse nulla.
Si limitò ad aspettare.
— Non possono anticipare la sua posizione nella lista d’attesa statale. L’operazione privata costerà quasi ottocentomila. Io ne ho duecentomila. Mamma è riuscita a risparmiare altri centomila. Il resto…
Si fermò, poi sospirò.
— Speravo di avere il resto da te. Come prima. Quando eravamo ancora…
— Quando eravamo ancora sposati, — finì lei per lui. — Ma hai già chiesto il divorzio. Quindi “come prima” non vale più.
Sergey si avvicinò al tavolo e si sedette di fronte a lei.
Le sue mani giacevano immobili sul tavolo.
— Ritirerei la richiesta se potessi. Ma mamma deve essere operata entro poche settimane. Se comincio a ritirare le richieste, riscrivere gli accordi, aspettare nuove scadenze… non c’è abbastanza tempo.
— Allora scegli, — disse Yana con calma. — O risolvi il divorzio come serve a me, oppure trovi i soldi altrove.
Alzò gli occhi verso di lei.
— Sei davvero pronta a lasciarla senza aiuto?
— Sono pronta a non aiutare un uomo che ha già deciso che la nostra vita insieme è finita, — rispose lei. — Tua madre è una tua responsabilità. Così come la domanda di divorzio che hai presentato senza dirmelo.
Il silenzio calò nella stanza.
Fuori, qualcuno saliva le scale e una porta sbatté.
Sergey la fissò a lungo, come se cercasse di ritrovare nel suo volto la vecchia Yana, la donna che acconsentiva sempre, che trovava sempre il modo di aiutare.
— Va bene, — disse infine. — Dimmi le tue condizioni. Chiaramente.
Yana mise da parte l’estratto conto e intrecciò le mani sul tavolo.
— L’appartamento. Il valore di mercato attuale è sei milioni e duecentomila. La metà è tre milioni e centomila. O trasferisci questa somma sul mio conto personale entro dieci giorni, oppure firmiamo subito un accordo sulla divisione dei beni che ci dà quote uguali e lo registriamo prima che venga emessa la sentenza di divorzio.
Continuò senza esitazione.
— La casa di campagna è uguale. Ho già una perizia. O la metà del suo valore adesso, oppure la comproprietà. Voglio l’estratto conto completo di ogni conto aperto a tuo nome dopo gennaio di quest’anno, per gli ultimi dodici mesi. E voglio una rinuncia scritta che confermi che non avanzerai alcuna pretesa su ciò che possedevo prima del matrimonio.
Sergey ascoltò senza interrompere.
Quando finì, lui annuì lentamente.
— E ad aiutare la mamma?
— Dopo che le condizioni saranno soddisfatte, — disse Yana. — Non prima. E solo nella misura che decido io. Non tu.
Si appoggiò allo schienale della sedia.
— È duro.
— È giusto, — rispose lei. — Tu volevi una divisione dei beni tranquilla. Eccola. Tranquilla. L’unica differenza è che ora sono io a scrivere le regole.
Sergey rimase in silenzio ancora per un minuto.
Poi prese il telefono, aprì la calcolatrice e inserì velocemente alcuni numeri.
— Probabilmente riesco a trovare i tre milioni e centomila in due settimane se vendo l’auto e faccio un prestito. Sarà più difficile con la casa di campagna. Domani ti porto gli estratti conto. E anche la rinuncia.
— Allora comincia, — disse Yana. — Fino ad allora non riceverai da me nemmeno un centesimo per l’operazione.
Annuì di nuovo, si alzò e uscì dalla cucina.
Pochi minuti dopo, Yana lo sentì parlare al telefono in camera da letto — a bassa voce, senza le sue solite scuse.
La notte passò agitata.
Yana rimase sdraiata dalla sua parte del letto ascoltando il suo respiro.
Anche lui era sveglio.
Più volte si alzò, andò in cucina e tornò.
Verso l’alba, lei lo sentì parlare sottovoce al telefono con qualcuno.
La sua voce sembrava esausta.
Sergey se ne andò presto la mattina dopo.
Tornò intorno all’ora di pranzo portando una cartella di documenti e un estratto conto bancario appena stampato.
Pose tutto sul tavolo davanti a lei.
— Ho messo in vendita l’auto. Il prestito è stato approvato in via preliminare. Qui ci sono gli estratti conto. Ho scritto anche la rinuncia alle pretese. Puoi verificarlo.
Yana esaminò attentamente i documenti.
Era tutto esattamente come aveva richiesto lei.
Mancava solo il denaro per l’appartamento. Non aveva ancora avuto il tempo di raccoglierlo.
— Bene, — disse. — Quando i soldi saranno sul mio conto e l’accordo di proprietà sarà stato ufficialmente registrato, allora parleremo di aiutare tua madre.
Sergey annuì.
Ma ora c’era qualcosa di nuovo nella sua espressione.
Non era risentimento.
Qualcosa di più simile a un rispetto riluttante mescolato a stanchezza.
— Yana… mi ha chiesto di dirti che vuole parlarti.
— Può chiamare, — rispose Yana. — Non mi sto nascondendo.
La chiamata arrivò quella sera.
La voce di Valentina Ivanovna sembrava più debole del solito, anche se la sua consueta fermezza restava.
— Yanochka, — iniziò senza alcuna introduzione. — Seryozha mi ha detto. Rifiuti di aiutare.
— Sto rifiutando di aiutare finché non sono soddisfatte le mie condizioni riguardo alla divisione dei beni, — rispose Yana con calma. — Sono due cose diverse.
— Ma io non c’entro niente con questo, — la voce della suocera tremava. — Non gli ho mai chiesto di chiedere il divorzio. Sono solo malata.
— Lo so, — disse Yana. — Ed è proprio per questo che non sto mescolando la tua malattia con la sua decisione. Quando farà ciò che ha promesso, deciderò quanto posso aiutare. Non prima.
Seguì un lungo silenzio.
Poi Valentina Ivanovna disse piano:
— Sei cambiata.
— Sì, — concordò Yana. — Dovevo.
La conversazione finì.
Yana posò il telefono e rimase seduta in silenzio a lungo.
Non provava alcun piacere per la situazione.
Solo una stanca consapevolezza che ormai le cose erano davvero cambiate.
Nove giorni dopo, Sergey le trasferì tre milioni centomila sul conto.
Lo stesso giorno firmarono un accordo per dividere equamente la proprietà sia dell’appartamento che della casa di campagna.
I documenti furono presentati per la registrazione.
Lui le aveva già consegnato tutti gli estratti conto bancari.
La rinuncia scritta era nella cartella.
Quella sera, lui si sedette di nuovo di fronte a lei al tavolo della cucina.
— Tutto ciò che hai chiesto è stato fatto, — disse. — Ora… mamma.
Yana lo guardò.
Poi annuì lentamente.
— Va bene. Trasferirò duecentomila direttamente a lei come anticipo per l’operazione. Aiuterò con il resto se e quando potrò. Ma non di più. E i soldi andranno direttamente a lei, non tramite te.
Sergey espirò come se avesse trattenuto il respiro tutto il tempo.
— Grazie.
— Non ringraziarmi, — disse Yana. — Questo non significa che torniamo come prima. È semplicemente… la cosa giusta da fare. E porteremo avanti il divorzio. Con calma. Senza sorprese.
Lui annuì.
Poi, inaspettatamente, domandò:
— Mi odi?
Yana scosse la testa.
— No. Semplicemente, non mi fido più di te. È diverso.
Rimasero ancora insieme in silenzio per un po’.
Poi Sergey si alzò, mise alcune cose in una borsa a parte e andò a dormire in salotto.
Da quella sera in poi continuarono a vivere nello stesso appartamento, ma non più come marito e moglie.
Erano semplicemente due persone che si preparavano a vite separate.
La registrazione dell’accordo sulla proprietà richiese altre due settimane.
Valentina Ivanovna fu operata alla fine di ottobre.
Yana trasferì i soldi promessi e non tornò più sull’argomento.
Sergey andava a trovare la madre da solo.
A volte accennava a come stava andando il recupero.
Yana ascoltava, annuiva e non faceva domande inutili.
L’udienza preliminare di divorzio si svolse senza drammi.
Entrambi confermarono di essere d’accordo nel porre fine al matrimonio.
La divisione dei beni era già stata perfezionata.
Il giudice fissò l’udienza finale per il mese successivo.
Il giorno dell’entrata in vigore della sentenza di divorzio, Yana si fermò accanto alla finestra dello stesso salotto, osservando cadere la prima neve della stagione.
Sergey stava mettendo via le sue ultime cose.
Sulla soglia, si fermò.
— Yana… — iniziò.
Lei si voltò verso di lui.
Lo stesso lieve sorriso calmo le sfiorò di nuovo le labbra.
— No, — disse lei. — È già stato detto tutto. Hai presentato domanda. Io ho risposto. Ora ognuno va per la sua strada.
Lui annuì, prese la borsa e uscì.
La porta si chiuse dolcemente alle sue spalle.
Yana restò sola.
L’appartamento era silenzioso.
La cartella con i documenti era sul tavolo—ormai solo sua.
Si avvicinò, la aprì, esaminò i fogli un’ultima volta e la richiuse.
Poi si accomodò sulla poltrona accanto alla finestra, prese una tazza di tè e guardò la neve accumularsi sui tetti degli edifici vicini.
Dentro di sé si sentiva vuota e allo stesso tempo in pace.
Non era felicità.
Non era dolore.
Era semplicemente la chiara consapevolezza che non avrebbe mai più aspettato che qualcun altro decidesse come dovesse vivere.
Quanto ad aiutare la sua ex suocera…
Lo aveva fatto.
Esattamente quanto riteneva ragionevole.
Non un centesimo di più.
Perché ora ognuno aveva le proprie responsabilità.
E la propria vita.
Yana bevve un sorso di tè.
Era già freddo, ma non le importava.
Fuori la neve continuava a cadere.
E davanti a lei c’era una sera qualunque in cui, per la prima volta da tanto tempo, non doveva aspettare nessuno né dimostrare niente a nessuno.
